el amor en los tiempos de guerra

la chica pensaba que lo iba a encontrar tarde o temprano, lo había leído en cuentos de esos de niños. ahora ya entrada en la juventud, seguía añorando al apuesto joven, idealizaba la belleza, puesto que ella misma era bella como las flores y en una tarde de sol, mientras refrescaba su lozana figura en la orilla del lago él apareció entre los árboles. no venía a caballo ni con un séquito de sirvientes, él era un valiente soldado que había escapado de los alemanes de puro milagro y en harapos y hambriento había llegado por casualidad al lago para calmar su sed. ella lo vió, él alucinó con un ángel salvador antes de desmayarse, cuando despertó estaba en una posada cómoda y caliente y una mano suave pasaba un pequeño pañuelo por su cara. ella no decía nada, solo lo miraba extasiada, él no comprendía nada en lo absoluto y al tratar de levantarse se vió sin fuerzas. ella con un gesto lo invitó a recostarse nuevamente, le dió unas cucharadas de sopa caliente y lo arropó como a un niño enfermo, él durmio por horas y así convaleciente pasaron los dias. en una de aquellas noches de fiebre, preguntó por su nombre, Lina dijo ella, casi como la luna.

-¿y tú quién eres?

- un combatiente que está de paso, dijo, ¿cuánto tiempo llevo aquí?

- una semana respondió ella bajando la mirada, presintiendo que su amado príncipe partiría pronto a la feroz guerra que se libraba del otro lado de las montañas.

él agradeció su gestos y sus cuidados. al día siguiente, se levantó temprano, no notó su presencia en la estancia así que se incorporó, se vistió su uniforme y salió a buscarla. ella estaba en el granero, era la hora del ordeño y hacia frio, a la luz de la mañana pudo notar su cabello negro azabache y sus bella figura, se asomó en silencio por la espalda, ella lucía concentrada en su quehacer, vestía una blusa holgada y una falda larga y abombada, ajustada a la cintura, lo que resaltaba sus caderas, él la miraba con otros ojos, no sabía bien qué pensar, había sido tan amable, tan cariñosa, tan cuidadosa con él, ¿cómo podría recompensarla?

en esos momentos ella se giró, se sorprendió de verle ahí detrás suyo, él la ayudó a ponerse en pie, en ese momento sus manos se tocaron y en un instante estaban abrazados, él sentía el perfume de lilas de su cabello, ella el humor de sudor y pólvora de su uniforme raído, su labios se tocaron casi sin pensarlo, ella no lo creía cierto, él no sabía bien lo que hacía, había pasado tanto tiempo que ya había olvidado lo que era besar a una chica, tomarla por la cintura, sentirla cerca.

el beso era cálido y tierno, sus lenguas jugueteaban coquetas, su abrazo se fundía en un largo suspiro y sus manos acariciaban partes antes ignoradas, la hierba seca del viejo granero aún olía a campo, estaba un poco húmeda y fría por el rocío de la mañana, pero eso no importaba, ambos tumbados en el pajar empezaron a amarse, primero con ternura, con suavidad, explorando sus cuerpos jovenes y bellos, robustos y agraciados. él acariciaba sus muslos color de leche, ella pasaba sus manos por la espalda torneada y bronceada, él degustó sus senos, bebío de las fuentes, retornó a su cuello, y besó sus oídos, con pequeños mordiscos. ella jugaba con su cabello, acariciaba su pecho, su vientre, se sentía atrapada por sus fuertes piernas.

entonces sucedió, era imposible de evitar, el milagro floreció y al fin ella veía su sueño hecho realidad, él la estaba amando, y nada parecía real, ¿era acaso un ángel? él entró y salió varias veces, podía percibir su propio placer y el de ella, transmutados en un solo ser de amor, era delicioso, era irreal, era bello, muy bello. cuando el éxtasis los dominaba, ella creyó escuchar estruendos de pompas y de fiesta, pero se equivocaba, en medio de su agitacion no comprendia que la vieja granja era presa de las bombas y que el enemigo se acercaba, era su fin, pero no lo sabía, debían huir, no estar amándose en ese preciso momento.

él parecia no escuchar nada de nada, estaba concentrado en su princesa, cuando quizo reaccionar ya era tarde, el techo del viejo granero se desplomaba sobre sus cabezas y un maremagnum de polvo tejas y troncos los asfixiaba y no había nada, absolutamente nada que hacer.

fin

La quiebra.

Hola, lector@s:

Desde las profundidades de mi ex p. c. del laboratorio, encuentro esta carpetita con todo lo que fui escribiendo en mis ratos libres, desde que entré a este grupo, hasta ahora que terminó mis estudios de maestría. Y ahí, de uno de mis mamotretos de prosas tecleados en Word emergió luego de 4 largos años, esta "short story" que dejé olvidada y que sólo ahora se convierte en una medicina más deste mi desquicio ("Cancer for the Cure", jajaja!)... Juzguen ustedes:

La quiebra

Ciertas inconformidades asoman por entre las generosas gesticulaciones que realiza allí sentado entre el humo de los cigarros y la taza de expreso recargada, sus amigos le escuchan atentos y no son capaces de desviar la mirada de su rostro descompuesto; afirma, luego niega. Sacude lel cigarrillo sobre aquel cenicero de cristal labrado repleto de colillas aplastadas, en una mueca frenética. En vano tratan de calmarlo con frases de aplomo y consideración, en vano entreven soluciones a los insalvables problemas, al desplome económico que se le avecina; es innegable para todos que se encuentra acabado por completo, muy poco queda por hacerse, muy poco que valga la pena salvar, acaso aquel pequeño piso, que serviría como llano refugio para los días de quiebra y desazón.


Uno a uno, cabeza gacha, salen desconsolados sus amigos. Él sabe que cuando abandone aquel café y se dirija a casa, no estará esperándole allí su mujer -como era la costumbre-, con la cena y el vino listo, ni habrá el beso tras la puerta, ni le recibirá el sombrero ni el abrigo, ni preguntará en un tono dulce y sincero “¿qué tal tus cosas?, ¿cómo te ha ido hoy en la oficina?, la cena está servida”. Ahora la casa se encuentra vacía, ni un sólo ruido se escucha en las solitarias habitaciones; él mejor que nadie sabe de aquella forzada soledad, así que pretende desviar su camino al salir del café, tomar un largo paseo que le sirva para pensar en alguna solución que le otorgue de nuevo la tranquilidad tan recientemente perdida y a la que se había acostumbrado tan resueltamente, a aquel calor de hogar que respiraba cada domingo cuando el patio se llenaba de gritos y de canciones infantiles.



Ahora él está condenadamente solo, sin un peso en el bolsillo, acosado por las deudas, envejecido prematuramente, ha comenzado a sentir decaimientos, se le nota en su rostro cada vez más pálido. Estoy acabado, se dice y se pregunta cómo salir de aquel atolladero, una solución digna que no conlleve humillación alguna ante prestamistas codiciosos ni familiares molestos a quienes nunca visita; y mientras cavila afanosa, concienzudamente, fumando un cigarrillo inacabable, sus pasos lo llevan hacia el parque, se interna por los senderos cabizbajo, ensimismado, buscando nombres, ideando planes irrisorios porque sabe que indefectiblemente está arruinado, poco a poco la desesperación le envuelve como la densa bruma que se forma sobre el tranquilo lago, el frío comienza a arreciar como una brisa ligera que llega por oleadas y mece los altos y delgados sauces de las orillas.



Cuando se halla sumido en el abismo de sus miserias, completamente desconsolado cae en cuenta que camina sobre el puente que se encuentra sobre el costado sur del parque, hacia la amplia avenida que circunda la ciudad, introduce su mano en el bolsillo, tiene ganas de fumar otro cigarrillo –nada mejor para esta desazón, se dice– y entonces siente el frío del metal en su mano izquierda, palpa el bulto siniestro y lo extrae lentamente de su abrigo mientras comienza a avizorar la solución que ha buscado tan ansiosamente. Se detiene a mitad del trayecto, el parque se encuentra completamente desolado, la noche es tan obscura como la fosa en que se halla. Entonces se asoma a la orilla del delgado puente, lo último que percibe es el frenético vuelo de las asustadas aves que dormían tranquilas en las ramas, antes de hundirse definitivamente, sin dejar ningún rastro, con un pequeño orificio a la altura de la sien.

Opium Streap Tease

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By

Rafael Chaparro Madiedo

No se como empezar. Te conocí en el Opium Streap Tease y me dijiste que te llamabas Harlem y también me dijiste que te gustaba el whisky, las mañanas de sol y tantas otras cosas de las que no me acuerdo. Yo te dije que me llamaba Gary, Gary Gilmour y que acababa de morir en la silla eléctrica y no me creíste. Pensaste que estaba loco, que tal vez había bebido demasiado y te fuiste a la pista a sacarte tus ropas, a regar un poco de sudor aquí y allá mientras tocaban Boys Don’t Cry y yo pedí una cerveza y te vi allí desde la barra y me pareció que olías un poco a boys don’t cry, un poco de mañana de miércoles y no parabas de mover tus muslos, tus ojos, tal vez mirabas hacia arriba, hacia aquellas luces amarillas y rojas que daban vuelta encima de tu cabeza, de tus sueños de manzanas podridas y cuando se acabo Boys Don’t Cry volviste hacia mi y nos pusimos a hablar, hablamos de todo, creo que hable de tus cigarrillos y te pedí que me dejaras pasar la noche contigo pero tu me dijiste que que va, que no era posible y me dieron ganas de escribir tu nombre en el cielo, cerca de las nubes, ganas de escribir tu nombre con whisky, con vodka, con cerveza, con pequeños gritos, con sudores, con orines.

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Arte al Descubierto

Fuliginosos pensamientos surcan la brillante mente retorcida del asesino nocturno, dulces proyectos de delirio y la definitiva transformación de sus víctimas en obras del más puro y refinado arte. El rastro no es sino un paso más del método que sigue para dar forma a sus creaciones, el cual abandonará cuando se canse, cuando se hastíe, cuando se dé por vencido ante la falta de sesos, ante la raquítica perspectiva de sus adversarios, ante la estrecha y ridícula moral que lo estereotipa y lo reduce,
equiparándolo a los borrachos homicidas, a los pequeños bribonzuelos, a aquellos histéricos maridos y a los miserables matones de poca monta.