Scenic World

"The lights go on
The lights go off
When things don't feel right
I lie down like a tired dog
Licking his wounds in the shade

When I feel alive
I try to imagine a careless life
A scenic world where the sunsets are all
Breathtaking"

Beirut
Elephant Gun
EP

Las ventajas de aprender

Por
Kenneth Rexroth


Soy un hombre sin ambiciones
y con pocos amigos, totalmente incapaz
de ganarse la vida, que no
rejuvenece, fugitivo de alguna condena.

Solitario, mal vestido, ¿qué importa?
A medianoche me preparo una taza
de vino blanco caliente y semillas de cardamomo.

En una rasgada bata gris y vieja boina,
Me siento en el frío a escribir poemas,
A dibujar desnudos en los arrugados márgenes,
A copular con quinceañeras
Ninfómanas de mi imaginación.

Tom Waits - "November"

.



Hola, linda tarde de jueves, lluviosas como me gustan!

Apenas este track para este clima, ¿no creen?
El tio Tom y su aguardentosa voz.

A mí me gustaría poder cantar así
a ustedes no?

La voz de este loco me reventó los tímpanos allá por el 98 (tanto tiempo ya!) cuando Martinsito apareció con el "Beautiful Maladies". En esa época no me llevba muy bien con el inglé, pero poco a poco fuí descubriendo su poesía muy Beatnik por demás. Luego fue 12 monos, luego la Bone Machine en un cd que encontré por ahí y mucho despúés los blogs, el interné y el disco triple que me regaló Pituco.

Ahora, que la semana ya expira (gracias, gracias a dios es Juernes!) me pongo algo gris, como el clima y esta hermosa poesía que es Noviembre la comprato con todos y que viva el arte de las Musas!

November

No shadows, no stars
There’s no moon and no cars
November
It only believes
In a pile of dead leaves
And a moon
That’s the color of bone

No prayers for November
To linger longer
Stick your spoon in the wall
We’ll slaughter them all

November has tied me
To an old dead tree
Get word to April
To rescue me
November’s cold chain

Made of wet boots and rain
And shiny black ravens
On chimney smoke lanes
November seems odd
You’re my firing squad
November

With my hair slicked back
With carrion shellac
With the blood from a pheasant
and the bone from a hare

Tied to the branches
Of a roebuck stag
Left to wave in the timber
Like a buck shot flag

Go away, you rainsnout
Go away, blow your brains out
November

Hasta Pronto!

Leo

El Bicho Raro - Morphine

Mm Yea Yea Mm

Whatever you confess
The feelings you express
No matter how you dress
You're different from the rest
The way you live your life (x2)

You are the only one who thinks like you
You are the only one who dreams like you
You are the only one the only one

Behind the bluest flame
They'll never guess your game
Your version of success
Is different from the rest

And the way you live your life
The way you live your life
You are the only one who thinks like you
You are the only one who dreams like you
You are the only one the only one

Mm Yea Yea Mm
You are the only one (x6)

.

Consummation of Grief

.

Gracias a MPinot por el link.


By
Charles "Hank" Bukowski


I even hear the mountains
the way they laughup and down their blue sides
and down in the waterthe fish cry
and the water is their tears.

I listen to the water
on nights I drink away
and the sadness becomes so great
I hear it in my clockit becomes knobs upon my dresser
it becomes paper on the floorit becomes a shoe
horna laundry ticket
it becomes
cigarette smoke
climbing a chapel of dark vines. . .
it matters little
very little love is not so bad
or very little life
what countsis waiting on walls
I was born for this
I was born to hustle roses down the avenues of the dead.

Culminación del Dolor

.


By
Charles Bukowski

oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.

oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve cazador
ticket de la lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...

poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo
lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

.

El dia en que me deshice de un fajo de billetes

.

By
Charles "Hank" Bukowski

y dije puedes quedarte con tu tías y tus tíos ricos
y con tus abuelos y con tus padres
y su jodido petróleo
y sus siete lagos
y sus pavos salvajes
y sus búfalos
y con todo el estado de Texas,
queriendo decir las cacerías de cuervos
y tus paseos de los sábados por la noche
y tu biblioteca de tres al cuarto
y tus municipales encorvados
y tus artistas maricas
puedes quedarte con todo eso
y tus periódicos semanales
y tus famosos tornados
y tus sucias inundaciones
y todos tus gatos maullantes
y tu suscripción al Time,
y trágatelos, nena,
trágatelos.

Puedo manejar un pico y una pala de nuevo (creo)
y puedo conseguir
25 billetes por un combate a 4 asaltos (quizá)
claro que tengo 38 años,
pero aún puedo escribir un poema (a veces),
no lo olvides, e incluso
si no me pagan,
es mejor que esperar la muerte y el petróleo,
y disparar a los pavos salvajes,
y esperar que el mundo comience.

Muy bien, mendigo, me dijo,
Lárgate.

¿qué??, dije yo

lárgate. Ésta ha sido tu última rabieta
estoy harta de tus malditas rabietas.
siempre te comportas con un
personaje de una obra de O'Neill.

Pero yo soy diferente, nena,
no puedo
evitarlo.

Eres diferente, de acuerdo,
y ¡que diferente, Dios mío!
no des un
portazo al irte.

Pero, nena, ¡amo
tu dinero!

¡ni una vez has dicho
que me amaras a mi!

¿qué querías
un mentiroso o un
amante?

Tú no eres ninguna de las dos cosas,
¡fuera mendigo,
fuera!
...pero nena...
vuelve a O'Neill

fui hacia la puerta,
la cerré suavemente y me fui
pensando: lo que ellos quieren
es un indio de madera
que diga sí y no
y que aguante las llamas
y no arme demasiado jaleo;
pero te estás
haciendo viejo, chico;
la próxima vez
no enseñes tus cartas.

.

A poem is a city

.

By
Charles "Hank" Bukowski

a poem is a city filled with streets and sewers
filled with saints, heroes, beggars, madmen,
filled with banality and booze,
filled with rain and thunder and periods of
drought, a poem is a city at war,
a poem is a city asking a clock why,
a poem is a city burning,
a poem is a city under guns
its barbershops filled with cynical drunks,

a poem is a city where God rides naked
through the streets like Lady Godiva,
where dogs bark at night, and chase away
the flag; a poem is a city of poets,
most of them quite similar
and envious and bitter ...
a poem is this city now,
miles from nowhere,
11:15 in the morning,
the taste of liquor and cigarettes,
no police, no lovers, walking the streets,
this poem, this city, closing its doors,
barricaded, almost empty,
mournful without tears, aging without pity,
the hardrock mountains,
the ocean like a lavender flame,
a moon destitute of greatness,
a small music from broken windows ...

a poem is a city, a poem is a nation,
a poem is the world ...

and now I stick this under glass
for the mad editor's scrutiny,
and night is elsewhere
and faint gray ladies stand in line,
dog follows dog to estuary,
the trumpets bring on gallows
as small men rant at things
they cannot do.

.

EL Bicentenario de Edgar Poe

E. A. Poe (1809 -1849)

Ana, una de mis lectoras, sugirió en la cajita de mensajes desquiciados, la posibilidad de realizar un post conmemorativo sobre el natalicio de aquel grande de las letras norteamericanas: EDGAR ALLAN POE.

Edgar Poe sólo tenía 40 años cuando murió, el 7 de octubre de 1849, en circunstancias que se pueden considerar típicas para su estilo de vida. Durante un viaje a los Estados Unidos, el famoso poeta fue invitado a la fiesta de cumpleaños de una dama de la alta sociedad de Baltimore. Como era su costumbre, tomó un trago para animarse a pronunciar un chispeante discurso en homenaje a la señora, pero después comenzó a beber frenéticamente. A diferencia de otras muchas ocasiones, esta vez su débil corazón no resistió: la última copa resultó fatal.

Infancia dificil:

Nacido en 1809, hijo de padres actores -ambos murieron cuando él tenía 2 años-, Poe fue criado por John Allan, un próspero comerciante de Richmond (Virginia) de quien tomó el apellido, y con los años llegó a ser uno de los poetas más destacados de los Estados Unidos, además de convertirse, por medio de sus cuentos, en un maestro del misterio. Sin embargo, quienes lo conocían personalmente lo consideraban un hombre inútil, con un status social muy cambiante, y un alcohólico cuyos excesos lo arrojaban públicamente a la ruina total.

No fue hasta después de su muerte cuando los científicos llegaron a plantear la hipótesis de que más que al alcohol, ese destino se debía a una rara enfermedad cerebral. John Allan, que no tuvo hijos con su esposa, se encargó del pequeño Edgar tras la muerte de sus padres. Durante años, Poe frecuentó escuelas en Inglaterra y Escocia, antes de ingresar en la universidad. Sin embargo, Allan le prohibió que siguiera estudiando, actividad a la que al parecer nunca había dedicado grandes esfuerzos, cuando en poco tiempo había acumulado elevadas deudas por su afición al juego, además de haber comenzado a beber en forma desmedida. A temprana edad, Poe intentó incursionar en la literatura, pero sus dificultades económicas lo llevaron a enrolarse en el Ejército, hasta que su padre adoptivo lo inscribió en la Academia Militar de West Point. Allí no duró mucho tiempo, debido a que al joven Poe no le interesaba la férrea disciplina castrense.

Sus primeros cuentos le permitieron conseguir empleo como redactor de la página de literatura de un periódico de Richmond. En ese entonces, Poe se casó consu prima Virginia Clemm, de sólo 13 años.

Único en su estilo:

Cuando volvió a perder su trabajo, a causa del alcohol, se trasladó a Nueva York, donde no tardó en desarrollar el estilo que sería característico de su quehacerliterario: la combinación de hechos reales con fantasías desenfrenadas, incluyendo elementos ocultistas y satánicos, así como imágenes delirantes, todo ello plasmado en narraciones escritas con fría precisión literaria.Entre sus obras brillan los cuentos "La caída de la casa Usher" (1839), "Asesinatos en la calle Morgue" (1841) y el poema "El cuervo" (1845). Célebres poetas franceses como Baudelaire y Mallarmé lo catalogaron como un genio literario.

Conocidos sus cuentos policiacos y relatos cortos, voy a postear aquí un par de poemas para homenajear a este grande de la literatura:

Silencio

Hay cualidades - entes incorpóreos,
que tienen doble vida. Ved su imagen
en la materia y en la luz: dualismo
visible en cada sólido y su sombra.
Hay un Silencio doble - mar y orilla -

cuerpo y alma esencial. Habita el uno
los sitios solitarios que hace poco
la hierba recubrió. Tórnanlo leve
remembranzas de ayer, ciencia delágrimas;
se llama “Nunca más”, y siempre ha sido
el cuerpo del Silencio: no lo temas.
No hay maleficio en él; pero si acaso
un Destino impaciente (oh: prematuro!)
te hace encontrar su Sombra (elfo sin nombre
que reina en un desierto nunca hollado):
encomiéndate a Dios.

Solo

Desde las horas de mi infancia,

yo nunca fuí como los otros;

no vi jamás como otros vieron,

no adoré ni odié como todos.

EN la fuente común, yo nunca

bebí mis penas y mis gozos;

y soñe siempre sueños míos,

y cuanto amé lo amé yo solo.

Pues ya en mi infancia - en esa aurora,

de mi destino tormentoso-,

de cada ser: - de cada abismo

que el Bien y el Mal lleva en su fondo,

surgió ante mí - surge el Misterio,

que embruja el alma silencioso:

Surgió el torrente o la fuente,

del quieto monte o mar sonoro,

del lento sol que esclarecía

los áureos tintes del otoño,

del relámpago que incendiaba

sobre mi frente cielos lóbregos,

Del trueno bronco y la tormenta -

o de la nube que allá en lo hondo

de un claro Cielo, perfilaba

Quizá un Demonio ante mis ojos.

Espero que les gusten

Hasta la Próxima!

Leo

.

Angel mine

.

By Jack Kerouac

Angel mine be you fine

Angel divine

Angel milk what's your ilk

Angel bilk

Angel cash Angel Smash

Angel hash

.

Vientos Estelares

.

By

H. P. Lovecraft

En cierta hora de la penumbra crepuscular,

Casi siempre en otoño, cuando el viento estelar se derrama

Por las calles altas de la colina, que están desiertas

Pero muestran luces tempranas en cómodes habitaciones.

Las hojas muertas se precipitan con giros fantásticos, raros

Y el humo de las chimeneas se arremolina con gracia extraña

Siguiendo geometrías del espacio exterior,

Mientras Fomalhaut vigila a través de las nieblas del sur.

Esta es la hora en que los poetas lunáticos saben

Qué hongos brotan en Yuggoth, y qué perfumes

Y matices de flores llenan los continentes de Nithon,

tales que no se propagan en los pobres jardines terrestres.

Pero, por cada sueño que estos vientos nos traen,

¡barren otra docena de los nuestros!

.

.

Esencia de la prosa espontánea - 1959

.



By
Jack Kerouac

1. Write on, cant change or go back, involuntary, unrevised, spontaneous, subconscious, pure
–– Escribe, sin cambiar o devolverse, involuntario, descuidado, espontáneo, subconsciente, puro

2. Scribbled secret notebooks, and wild type written pages, for your own joy
–– Garabatea cuadernos secretos, y páginas escritas al estilo salvaje, para tu propio placer

3. Submissive to everything, open , listening
–– Sumiso a todo, abierto, atento

4. Be in love with your life every detail of it
–– Enamorado de tu vida y cada detalle de ella

5. Something that you feel will find its own form
–– Cualquiera cosa que tú sientas encontrará su propia forma

6. Be crazy dumsaint of the mind
–– Se un santo loco de la mente

7. Blow as deep as you want to blow
–– Exhala tan profundo como tu quieras exhalar

8. Write what you want bottomless from bottom of the mind
–– Escribe lo que quieras desde lo superficial hasta lo profundo de la mente

9. The unspeakable visions of the individual
–– Las inefables visiones de lo individual

10. No time for poetry but exactly what it is
–– No hay tiempo para la poesía, pero exactamente ¿qué es ?

11. Visionary tics shivering in the chest
–– Tics visionarios tiritando en el pecho

12. In tranced fixation dreaming upon object before you
–– En trance de fijación, soñando con un objeto ante ti

13. Remove literary, grammatical and syntactical inhibition
–– Barre la inhibición literaria, gramatical y sintáctica

14. Like Proust be an old teahead of time
–– Como Proust, sé una vieja jarra de té del tiempo

15. Telling the true story of the world in interior monolog
–– Cuenta la historia verdadera del mundo en monólogo interior

16. Work from the pithy middle eye out, from the jewel center of interest, swimming in language sea
–– Trabaja fuera del medio del candor del ojo, desde el figurado centro de interés, nadando en el océano del lenguaje

17. Accept loss forever
–– Acepta la pérdida, por siempre

18. Believe in the holy contour of life
–– Cree en el santo contorno de la vida

19. Write in recollection and amazement of yourself
–– Escribe en recuerdo y asombro de ti mismo

20. Profound struggle with pencil to sketch the flow that already exists intact in mind
–– Batalla profundo con el lápiz que dibuja el fluir de todo lo ya que existe intacto en la mente

21. Don't think of words when you stop but to see picture better
–– No pienses con palabras cuando te detienes mejor a mirar una pintura

22. No fear or shame in the dignity of your experience, language, and knowledge
–– No hay temor ni vergüenza en la dignidad de tu experiencia, lenguaje y conocimiento

23. Write for the world to read and see your exact pictures
–– Escribe para que el mundo que lees y miras sean tus retratos exactos

24. In Praise of Character in the Bleak inhuman Loneliness
–– En Alabanza del Carácter, en la Desapacible inhumana Soledad

25. Composing wild, undisciplined pure, coming in from under, crazier the better
–– Compone salvaje, indisciplinadamente puro, viniendo desde el fondo, lo más desquiciado

26. You're a Genius all the time
–– Eres un Genio siempre

27. Writer-Director of Earthly Movies produced in Heaven, different forms of the same Holy Gold
–– Escritor–Director de Filmes Terrenales producidos en el Cielo, formas diferentes de la misma Dorada Santidad

.

Bestezuelas Nocturnas

.

By
Howard Phillips Lovecraft
tomado del libro de poemas "Los Hongos de Yuggoth"

No sabría decir de qué criptas salen arrastrándose,
pero cada noche veo esas criaturas viscosas,
negras, cornudas y descarnadas, con alas membranosas
y colas que ostentan la bífida barba del infierno.
Llegan en legiones traídas del viento del Norte
con garras obscenas que cosquillean y escuecen,
y me agarran y me llevan en viajes monstruosos
a mundos grises ocultos en el fondo del pozo de las pesadillas.

Pasan rozando los picos dentados de Thok
sin hacer el menor caso de mis gritos ahogados,
y descienden por los abismos inferiores hasta ese lago inmundo
donde los shoggoths henchidos chapotean en un sueño dudoso.
Pero ¡ay! ¡Si al menos hicieran algún ruido
o tuvieran una cara donde se suele tener!

.

Azathoth - H. P. Lovecraft

.

By
Howard Phillips Lovecraft
Tomado del libro de poemas "Los Hongos de Yuggoth"


El demonio me llevó por el vacío sin sentido
más allá de los brillantes enjambres del espacio dimensional,
hasta que no se extendió ante mí ni tiempo ni materia
sino sólo el Caos sin forma ni lugar.

Allí el inmenso Señor de Todo murmuraba en la oscuridad
cosas que había soñado pero no podía entender,
mientras a su lado murciélagos informes se agitaban y revoloteaban
en vórtices idiotas atravesados por haces de luz.

Bailaban locamente al tenue compás gimiente
de una flauta cascada que sostenía una zarpa monstruosa,
de donde brotaban las ondas sin objeto que al mezclarse al azar
dictan a cada frágil cosmos su ley eterna.
«Yo soy Su Mensajero», dijo el demonio,
mientras golpeaba con desprecio la cabeza de su Amo.

.

.

By James Douglas Morrison


A file of young people
going thru a small woods











They are filming something
in the street, in front of
our house.

Tomado del libro del poemas "Las nuevas creaturas"

.
By James Douglas Morrison



The spectator is a dying animal






Invoke, palliate, drive away the Dead. Nightly.



Tomado del libro de poemas "Los Señores".

Oda a los ángeles pensando en Bryan Jones Muerto

By Jim Morrison

Soy un habitante de una ciudad
Acaban de darme el papel
del principe de Dinamarca

Pobre Ofelia

Los fantasmas que él nunca vió
Vagando hacia su funesto destino
En un candelabro

Vuelve, guerrero valiente
Sumérgete
En otro canal

Una cálida piscina resbaladiza
Dónde está Marrakesh
Bajo las caídas
el vendaval
dónde han ido a parar los salvajes
al atardecer
monstruos del ritmo

Has dejado tu
Nada
para enfrentarte
al Silencio

Espero que te hayas ido
con una Sonrisa
Como un niño
En la plácida frontera
de un sueño

El hombre ángel
se enfrenta a las Serpientes
con manos
y dedos

Y ha acabado por reivindicar
esta alma
benévola

Ofelia

Se va, empapada
en seda

Sueño
de cloro
Testigo
loco ahogado
El salto, el trampolín
la piscina

Eras un luchador
una musa adamascada y almizclada

Eres el sol
desteñido por la t.v. de la tarde

Sapos cornudos
francotirador de pupila amarilla

Mira a qué te ha conducido

Al paraíso de la comida
con los caníbales
y los judíos

El jardinero
descubrió
El cuerpo, inerte, Flotante

Rígido y feliz
De qué verduzca materia
Estabas hecho

Agujeread la piel
de la diosa

¿Apestará
Cuando ascienda a los cielos
A través de las salas
de música?

Ninguna posibilidad

Réquiem por un grande

Esa sonrisa
Esa mirada de sátiro
porcino
se ha elevado saltando

al barro.

1969

Poema de Jim distribuido entre el público de los conciertos de The Doors, en EEUU, poco después de la muerte de Brian Jones, guitarrista de los Stones, ahogado en un piscina el 3 de Julio de 1969.

Tetas como martinis

Tetas como martinis

By Jill McDonough

El barman del Caesar’s cuenta chistes que hemos oído mil veces.

Un caballo entra en un bar, por ejemplo. Yo susurro

Sarah Evers me contó ese chiste en sexto y Josey dice

mi hermano Steve en 1982. Una puta, un enano, un chino,

nada que no hayamos escuchado. Entonces pregunta un cliente

¿En qué se parecen los martinis y las tetas? Y se echan a reír.

Se lo saben, todos se lo saben, excepto nosotras.

Ni siquiera se molestan en terminarlo. El barman sólo dice

Sí, pero yo siempre he dicho que debería haber una tercera, en la espalda,

para cuando bailas, y baila con una mujer de aire, tras la barra, su mano

sobre la teta de la espalda. Y entendemos que tres son demasiadas

y una no basta. Vale, podemos superarlo. Mis tetas me gustan

como los martinis, decimos: pequeñas y manoseadas o grandes y secas.

Perfectas. Desbordantes. Apestando a enebro, derramándose sobre la barra.

Cuando tengo migraña y ella se me insinúa digo Josey, mis tetas

son como martinis. Ella asiente, solemne: Más vale que nadie

les ponga las manos encima. ¿Cómo podríamos contarle al barman

estos chistes? No podríamos. No se enteraría. Lo digo mientras limpio

las vitrinas de la cocina y ella entiende: sucias y mojadas.

Caminando en el viento Josey dice Mis tetas son como martinis

y yo pido un taxi, sé que quiso decir heladas, temblorosas.

Breast Like Martinis

The bartender at Caesar's tells jokes we've heard a hundred times.

A shoelace walks into a bar, for example. I whisper

Sarah Evers told me that joke in sixth grade and Josey says

My brother Steve, 1982. A whore, a midget, a Chinaman,

nothing we haven't heard. Then a customer asks

Why are breasts like martinis? and they both start laughing.

They know this one, everybody knows this one, except

us. They don't even bother with the punch line. The bartender just says

Yeah, but I always said there should be a third one, on the back,

for dancing, dancing with the woman-shaped air behind the bar, his hand

on the breast on her back. So we figure three is too many,

one's not enough. Okay; we can do better than that. I like my breasts

like I like my martinis, we say: Small and bruised or big and dry. Perfect.

Overflowing. Reeking of juniper, spilling all over the bar.

When I have a migraine and she reaches for me, I say

Josey, my breasts are like martinis. She nods, solemn:

People should keep their goddamn hands off yours. How

could we tell these jokes to the bartender? We can't. He'll never know.

I say it after scrubbing the kitchen cabinets, and she gets it:

dirty and wet. Walking in the wind, Josey says My breasts

are like martinis and I hail a cab, know she means shaking, ice cold.

Cerrada Medellin Blues

By Jack Kerouac

80th Chorus

San Francisco Blues
Written in a rocking chair
In the Cameo Hotel
San Francisco Skid row
Nineteen Fifty Four.

This pretty white city
On the other side of the country
Will no longer be
Available to me
I saw heaven move
Said "This is the End!"
Because I was tired
of all that portend.

And any time you need
me
Call
I'll be at the other
end
Waiting
at the final hall



1 st Chorus

"You can think by yourself"
says God from Heaven
Talking to all 70 thousand
Billion Four Thousand
Eighty Two Trillion
of Creatures in his Movie

called "Creation"

Improvisación en Beijing

By Allen Ginsberg

Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad.
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor.
Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos.
Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula.
Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.
Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l'ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico?
Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero.
Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84.
Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.
Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.
Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas.
Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma.
Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.
Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar, incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.
Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?
Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar.
Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo -gran viento inspiración aliento.
Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América.
Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.
Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.
Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro.
Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.
Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.
Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey.
Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido.
Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman.
Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos.
Escribo poesía usando zapatos animales.
Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre.
Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas."
Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas."
Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta.
Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito.
Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía.
Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales.
Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.
Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.
Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.
Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.)
Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.
Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.
Escribo poesía porque ninguna razón ningún por qué.
Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.