and...this is love

¡hola!

este poema de Julito meloencontré en este hermoso blog de Marie Augustine:

es el amor.
tendré que ocultarme o que huir.
crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
la hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.

¿de qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición,
el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte
para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad,
las galerías de la biblioteca,
las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño?

estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
pero la sombra no ha traído la paz.

es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria,
el horror de vivir en lo sucesivo.

es el amor con sus mitologías,
con sus pequeñas magias inútiles.
hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

el nombre de una mujer me delata.
me duele una mujer en todo el cuerpo.

Julio Cortázar

P.D.
* obviamente, las cursivas son mías
* debo confesar que me salen muchos de los versos, me salen, me salen...

¿y a Uds.?

Se nos fue la Negra!!!!

Hoy se fue la Señora del Folklore Latinoamericano, la cantante de la esperanza y la vida, Mercedes Sosa, "La Negra"

Gracias a la vida, gracias al Universo por tu voz y tu mensaje!





Yo sólo le pido a Dios al igual que tú que la reseca muerte no me encuentre, vacío y solo sin haber hecho lo suficiente!!




Ella lo hizo todo.


mi mamá me cantaba esta canción desde chico:





Te va extrañar Negra, yo también

Grande Mercedes!

No podemos Saberlo

Hola lector@s:

Desempolvando los archivos de poesía mencontré este cortito, espero les guste:





By Natalia Ginzburg

No podemos saberlo. Nadie lo ha dicho.
Quizás allá no quede más que una red desfondada,
cuatro sillas de paja desflecadas y una galleta vieja
mordida de ratones. Es posible que Dios sea un ratón
y que corra a esconderse tan pronto nos vea entrar.
Y es posible que en cambio sea esa galleta vieja
mordisqueada y mohosa. No podemos saber.

Quizá Dios tiene miedo de nosotros y escape, y largamente
deberemos llamarlo y llamarlo con los nombres más dulces
para inducirlo a volver. Desde un punto lejano del cuarto
él nos mirará fijo, inmóvil.

Quizá Dios es pequeño como un grano de polvo,
y podremos verlo solamente al microscopio,
minúscula sombra azul detrás del cristalito, minúscula
ala negra perdida en la noche del microscopio,
y nosotros allí en pie, mudos, contemplándolo, en vilo.
Quizá Dios es grande como el mar, y lanza espuma y truena.

Quizá Dios es frío como el viento de invierno,
tal vez brama y retumba en un rumor que ensordece,
y deberemos llevar las manos a los oídos,
y agachados, temblando, replegarnos al suelo.
No podemos saber cómo es Dios. Y de todas las cosas
que quisiéramos saber, esta es la única verdaderamente esencial.

Quizá Dios es tedioso, tedioso como la lluvia
y aquel paraíso suyo es un tedio mortal.

Quizá Dios tiene anteojos negros, un echarpe de seda,
dos mastines a los flancos. Quizás use polainas
y está sentado en un rincón y no dice palabra.
Quizá tiene el pelo teñido, una radio a transistores
y se broncea las piernas en la terraza de un rascacielos.
No podemos saber. Ninguno sabe nada.
Quizá no bien lleguemos nos mandará al espacio
a comprarle pan, salame y una damajuana de vino.

Quizá Dios es tedioso, tedioso como la lluvia
y aquel paraíso suyo es la consabida música
un revolar de velos, de plumas, y de nubes
y un aroma de lirios y un tedio de muerte,
y cada tanto una media palabra para pasar el tiempo.
Quizá Dios es dos, una réplica de esposos
librados al sopor de una mesa de hotel.

Quizá Dios no tiene tiempo. Dirá que nos vayamos
y volvamos más tarde. Nosotros nos iremos de paseo,
nos sentaremos sobre un banco a contar trenes que pasan,
las hormigas, los pájaros, las naves. De aquella alta ventana
Dios se asomará a mirar las calles y la noche.

No podemos saber. Nadie lo sabe.
Es posible incluso que Dios tenga hambre y nos toque saciarlo,
quizás muere de hambre, y tiene frío, y tiembla de fiebre,
bajo una manta sucia, infestada de pulgas
y deberemos correr en busca de leche y de leña,
y telefonear a un médico, y quién sabe si a tiempo
encontraremos un teléfono, y la guía, y el número
en la noche demente, quién sabe si tenderemos suficiente dinero.

Natalia Ginzburg, nace el 14 de julio de 1916 en Palermo.

Novelista, ensayista y autora teatral está considerada como una de las
voces más originales de la literatura contemporánea. En 1942 publica en la
editorial Einaudi su primera novela, "El camino que va a la ciudad", a la
que le siguen entre otras, "Nuestros ayeres" en 1952, la novela
autobiográfica "Léxico familiar" en 1962, "Familia" en 1977 y la novela
epistolar "La ciudad y la casa" en 1984.

Muere en su casa de Roma en la noche del 6 al 7 de octubre de 1991.

un cosmos de copetín

Un cortito de mi amiga de blogósfera Rita Gonzalez Hesaynes, para hoy sábado en la mañana:

Por qué seremos hijas de la retórica pero amantes de las epifanías? cuac, de repente las palabras dejan de significar y uno pasa a comprender el mundo por "la mente backup"... el auspex [la bendición de los toreador: éxtasis estético--> la iluminación por interrupción (cogitus interruptus)] o mejor dicho el BIOS intelectual que sigue su curso cuando el resto del software falla... la lucha por la supervivencia que no cesa a pesar de que no vivamos en las tierras salvajes de Kenia, puerto libertad o las montañas de marte, infestadas de feroces motorratones.

El Gris

.
By
Mariano Peyrou


El gris, insisten con el gris
y otros discursos fáciles, el
gris demuestra exclusivamente lo difícil que es
expresar la experiencia del blanco y el
negro. No la aparente alternancia,
cómodo ajedrez para todos los
niveles, sino la verdadera, la
sublime simultaneidad del negro y el
blanco; el gris nos roba toda esa verdad
con su inocencia criminal y sintética .

.

Doxa

By Fabián Casas No debería perturbarte el ruido que hace tu viejo con la boca cuando come. Ni la ordalía de bolsillo en las horas pico; o tu scrum privado contra los malos pensamientos. No deberían perturbarte los novios que acumulan en las piezas paternas sus artefactos domésticos; ni las mujeres en las peluquerías, con sus gorras de goma, cuando palma la tarde... Alguien talla, desde que naciste, un ostracon con tu nombre. No debería perturbarte.

Playground Love

By Rita Gonzalez Hesaynes

Una vuelta más (en la calesita) (en la ruleta) (en los molinos),
una vuelta más sin alcanzar los máximos honores.
Tengo hambre y algo de suerte perezosa,
tengo algunos años en la solapa del reloj,
tengo terror a la calvicie,
me enderezo, te ayudo a cocinar, llevo la basura donde quieras
(al canasto) (al baúl) (al borde de la cama).
Te arrojo un tenedor empapado en detergente,
me aspirás, pero no sabés retener el aire,te reís primero, aunque siempre mejor que yo.
Hace frío, te dije (estabas escuchando el croar de los aviones),vos estabas contento lejos de tu bufanda.
Yo no sabía cómo encender el horno, me enseñó
ese silencio que te cuelga a veces de los párpados,
que me maldice desde las persianas.
Prometeo rabioso, no quiero ser el águila
que te corroe en los cuadrantes solares:
quiero flagelarte en medio de las noches albinas,
clavarme entre tus vértebras adormecidas,
(devenir multicolor) (desintegrarme).Te orbito como el polvo.
No me tomes por acróbata, perseguime
con un cazamariposas, desovillame.
Me mirás como si fuera una mascota sabia,
me entendés por la mitad,
te envuelvo con la otra (no es que quiera asfixiarte,es que no sabés escabullirte).
Estas alas no me dejan ver sino el futuro...
Me sorprende haber aprendido a leer,
a estar cómoda, a atarme los cordones
(son maniobras sencillas a tus ojos).
No tengas miedo de las excepciones,
es tan preciso callar como salvarte
(dormir en el hueco de tus hombros)
(inclinarme en el cielo).
Los niños precoces no deberían codiciarse.

Croquis en la Arena

En respuesta al post mas reciente de Niñaraña, en el que me agradece por esa bella joya que son los poemas de este argentino:

CROQUIS EN LA ARENA
By Oliverio Girondo.

La mañana se pasea en la playa empolvada de sol.
Brazos.

Piernas amputadas.

Cuerpos que se reintegran. Cabezas flotantes de caucho.
Al tornearles los cuerpos a las bañistas, las olas alargan
sus virutas sobre el aserrín de la playa.

¡Todo es oro y azul!

La sombra de los toldos. Los ojos de las chicas que se
inyectan novelas y horizontes. Mi alegría, de zapatos de
goma, que me hace rebotar sobre la arena.

Por ochenta centavos, los fotógrafos venden los cuerpos
de las mujeres que se bañan.

Hay quioscos que explotan la dramaticidad de la
rompiente. Sirvientas cluecas. Sifones irascibles, con
extracto de mar. Rocas con pechos algosos de marinero y
corazones pintados de esgrimista.

Bandadas de gaviotas, que fingen el vuelo
destrozado de un pedazo blanco de papel.

¡Y ante todo está el mar!
¡El mar!... ritmo de divagaciones. ¡El mar! con su baba y con su epilepsia.

¡El mar!... hasta gritar
¡BASTA!
como en el circo.


Mar del Plata, octubre, 1920.

Estofado

Más de Luisa.... y cortito para que lo disfruten!!

Estofado
By Luisa Futoranski

Escribir con la paciencia de un entomólogo, la displicencia de un dandy
y la febrilidad del buscador de oro.

El poema, la más frágil transparencia nupcial.

Amor de Omar--Ramo de mora en Roma

Al fin posteo algo de ella, mi favorita por encima de todas las poetas vivas y muertas....
Yo, al igual que ella, sigo su consigna al pie de la letra, ir de la "cantidad" a la "calidad" de las palabras, sin importar si es con rima o sin ella, lo importante es respirar.

Ahi tienen, lectores este post de lunes, apenas para el amor que flota en el aire con un suave a roma a nostalgia por las 4 écadas que nos separana hora del verano del amor, allá por el lejano 67.

Amor de Omar--Ramo de mora en Roma

ByLuisa Futoransky

La vida cotidiana exige gran concentración y gestos muy precisos para no guardar las cartas de amor en la nevera, poner sal gruesa en el café y lo que es peor, beberlo sin siquiera darse cuenta, dejar de buscar el peine que tengo asido con mano y cinco ramas hurgando los recovecos aparentes de este cráneo con sus fatigados mechones de cabeza cómo refrescar, pues, las flores de este jarrón agujereado que hace aguas hasta el sena pero el mar ay no se henche del mensaje extremo no-me-ol-vi-des entre los líquenes impíos del vasto mar de mis sargazos y sin embargo hoy me sobrevienen exactas las filigranas de un cartel que vi derivando entre iowa y carolina del norte nevadas en mi más secreta eternidad con una insignia armería de mr. god al aceite de lino lunar, el abrazo primero frente al cabezal del lecho de golosas sábanas de bruma atrapa cándidos y zas! el acolchado del sarcófago me gotea viscosos enfriados gusanos y aliteraciones con la g de guerra grasa angurria y jaque mate la dama que tropieza, pierde y recomienza otra partida.

Lazo mortal

Por Alejandra Pizarnik

Palabras emitidas por un pensamiento a modo de tabla del náufrago. Hacer el amor adentro de nuestro abrazo significó una luz negra: la oscuridad se puso a brillar. Era la luz reencontrada, doblemente apagada pero de algún modo más viva que mil soles. El color del mausoleo infantil, el mortuorio color de los detenidos deseos se abrió en la salvaje habitación. El ritmo de los cuerpos ocultaba el vuelo de los cuervos. El ritmo de los cuerpos cavaba un espacio de luz adentro de la luz.