noche de lluvia en Bacatá las gruesas gotas chocan contra el cristal de la ventana y tras las cortinas Leo fuma su pipa de ébano habano y dulce humo azul
suave voz femenina cadencias de bandoneón mezclas sencillas percusión electrónica sonoridad profunda penetrante
el frío atraviesa la ventana de repente es de nuevo el silencio y por un momento solo las gruesas gotas cantan en un suicidio de amor contra el cristal y así toman venganza de los cielos que las arrojan displicentes
yo preparo mi cocoon me arropo con mi pequeña cobija de viaje mientras sentado con las piernas cruzadas sobre mis cojines de colores comprendo que todo es transitorio que no tiene sentido aferrarse a nada que cualquier esperanza es vana y culaquier deseo inoficioso asi que cierro mis ojos escucho la sinfonía líquida que se deshace contra mi ventana y me voy con las gotas y los charcos flotando rumbo a la lejana mar
ya hablé de la nostalgia que me produjo mi partida de manizales y dejar allá a mis ami@s y a mi bien amada K y también de las espectativas que tengo respecto de mis estancias bogotanas
tal vez de lo que quiero hablar aquí es de otra cosa: de lo que he sentido en estos dias de desocupe previos al primer dia de trabajo, de todo lo que se ha pasado por mi cabeza loca y que quiero que esta ciudad me brinde:
conciertos, museos, películas, bibliotecas, paseos a pueblos de la sabana, algún sitio de descanso que me permita introspección y tranquilidad espiritual que en esta ciudad tan desenfrenada y caótica es tan dificil de encontrar.
quisiera también esperar que la distancia entre ella y yo haga su trabajo a la inversa. refuerce los sentimientos, alimente la esperanza, sirva para rememorar lo que habiamos empezado a compartir y que de una u otra forma resultaba interesante para ambos.
hablar de cómo se entromete entre mis actividades rutinarias su recuerdo, su presencia, su sonrisa. de todas las canciones que me recuerdan su hermosura, y así como sucedió con los temas deste viernes que pasó y que estuvo como que ni mandado a hacer, porque con Mizar bebimos cervezas a punta de puro rock noventero y ¡madre mía! sino fue algo tremendamente mágico la seguidilla de temas que provocaron que mis recuerdos fueran como caballos desbocados galopando por la playa solitaria de mi memoria.
debo confesar que me hace una falta tremenda mi música, y aunque Sketches Stereo y You Tube sean unos buenos sucedáneos, nada se compara a las 120 gigas que dejé ocultas en varios pc's de la U y en unos cuantos dvd's en mi ex apartamento ( bueno, lo será en unas semanas) en manizales. lamento mucho también haber perdido mi memoria usb, si, aquella misma que mencontré en el parque del frente de mi casa y en la que llevaba sus fotos, las que habia convertido en pequeños dibujos al carbonsillo y las de helloween en la que era una hermosa mariposa y que eran sólo para mi. la misma memoria que tenia la copia de la tesis de maestria completita y los discos que pensaba degustar acá en mi futuro ipod y también las fotos del paseo en el cable aéreo con D. y los amigos y claro, los documentos con los proyectos independientes y con los escaneos de los documentos personales y los soportes del curriculum... ¡qué vaina! lo que por agua viene, dicen...
saber además que ahora estoy de paso, y bueno, siempre lo estamos, a veces el trende la vida se demora una década en una estación y derrepente parte sin más que un silbatazo de alerta, y cuando te das cuenta, solo hay una gran nube de polvo y vapor que oculta la última vista de los amigos que blanden pañuelos en señal de despedida y entonces el viaje recomienza y ahora vas solo en tu vagón de sueños.
se que me voy a alegrar muchisimo cuando aparezca de sorpresa, bueno casi, de nuevo en tierras cafeteras para la sesión de velitas y natilla y buñuelos, ahora más aún con el matri de tia Tita y de la sustentación de las tesis de la UAM.
pero me sentiré infinitamente más alegre cuando seas tú la que venga de visita, para el concert de FF, por ejemplo y podamos disfrutar de un hermoso fin de semana.
diciembre en bogotá, ¡qué cosa más extraña!, sólo con un par de amigos, mis primos y si puede venir la Geñita y la Toa, ¿qué bien estaría!, ojalá, sería lo mejor para sobrellevar estos días de fin de año.
¿qué se yo? por ahora este primer volumen de papas a la francesa bogotanas termina aquí, con mi buen amigo Mark cantando al fondo, desde Sketches Stereo: and by 9 /9 / 99 i hope i'm sittin' on the back porche drinkin' red wine, singing ohhhhhhhhhh french fries with pepper!!!!!
porque así es la vida, y nada sabemos de lo que nos tenga deparado, ¿si o no Mark?
¿¿ustedes que opinan querid@ lector@s??
On 6-6-66 I was little I didn't know shit and on 7-7-77 eleven years later still don't know any better by 8-8-88 it's way too late for me to change and by 9-9-99 I hope I'm sittin' on the back porch drinkin' red wine singin' Ohhhhhh French Fries with Pepper! Ohhhhh French Fries with Pepper!
Mark: Gracias por toda tu música, me saca por un momento de los abismos de mi existencia!
Free love oh what is it Free love oh I can't stand it it's a panic Normally love costs a bundle and plenty of trouble But you fooled me you fooled me You ran away to Italy You fooled me Yea you fooled me you fooled me You ran away to Italy With your psychiatrist who's now a scientologist Oh I should have foreseen this Business with your psychiatrist Free love don't bank on it baby Don't bank on it (x3) Don't bank on it baby free love So the next time someone offers you free love you know it You better run run for shelter run for help Run for the nearest downtown lounge in the afternoon For for the cynical arms of a stranger Run for the open arms of an unknown tomorrow Because love love love is expensive hea Free love don't bank on it baby Don't bank on it (x3) Don't bank on it baby free love Don't bank on it baby Don't bank on it (x3) Don't bank on it baby free love
Whatever you confess The feelings you express No matter how you dress You're different from the rest The way you live your life (x2)
You are the only one who thinks like you You are the only one who dreams like you You are the only one the only one
Behind the bluest flame They'll never guess your game Your version of success Is different from the rest
And the way you live your life The way you live your life You are the only one who thinks like you You are the only one who dreams like you You are the only one the only one
Alguna de mis pocas lectoras cuyo nombre está relacionado con la palabra de esta semana me dijo hace unos días que no postiara taantoos poemas de desamor, que pusiera algo romántico. Yo le contesté, por supuesto si yo soy "el ultimo romántico del mundo" - parodiando el titulo de una canción de Nicola Di Bari que le gusta a mi Geñita Linda-.
Dado mi actual estado de ánimo, esto es lo máximo de romanticismo que puedo sentir y compartir ahora con ustedes. Y para quienes son recurrentes en este sitio, creo que era de esperarse algo así:
A good woman is hard to find
By Morphine
She painted a bull's eye on my mind. No matter how I moved her aim was never high. I guess that was what I needed at the time.
A good woman is hard to find. A good woman is hard to find. A good woman is hard to find. A good woman is hard to find.
She was heavy, on the back beat. See played me just like a tambourine. Well, she took me to church, prayed till it hurt.
A good woman is hard to find. A good woman is hard to find. I'll live to love another one more time. A good woman is hard to find.
She was a helluva woman, from a helluva town. She took me all the way, it was a long way down.
She makes me wonder, wonder, all day long. Can a good woman, ever be found? Can a good woman, never be found?
She was beauty and adventure. She seemed so glad to be alive. I want to be happy, but not all the time.
A good woman is hard to find. A good woman is hard to find. I'll live to love another one more time. A good woman is hard to find.
She wrapped me up. Saved me for later. Left me no way to penetrate her. Guess that was what I needed at the time.
A good woman is hard to find. A good woman is hard to find. I'll live to love another one more time. A good woman is hard to find.
Por aqui les traigo más del Phoenix de Boston, siiii..... Mark Sandman y su última y mejor banda: Morphine. Viejos conocidos de este desquicio.
No diré mucho sobre ellos, los interesados pueden ir aquí para saber más de este trio que combinaba un bajo de dos cuerdas, saxofón barítono y batería, se movían entre el jazz y el rock sin pertenecer completamente a ninguno de los dos, convirtiéndose así en los creadores de un género nuevo que llamaron Low Rock. Y aquí para saber más sobre Mark.
1. Intro (0:49) 2. Good (2:39) 3. Thursday (3:39) 4. My Brain (1:49) 5. Sharks (3:02) 6. In Spite Of Me (3:58) 7. Yes (5:47) 8. Honey White (3:30) 9. The Saddest Song (3:31) 10. My Hat Is Too Big For Loving (1:21) 11. Buena (3:59) 12. Radar (4:38) 13. Shame (2:54) 14. Free Love (3:54) 15. (0:31)
Bue... espero que los disfruten al máximo. Ambos tienen una selección de temas ¡IMPRESIONANTE!
Muerte lenta del alucinado Bardo en instantes robados a la odiosa eternidad
transformándose en rabiosas melodías plagadas de visiones y sensaciones
En la búsqueda de la cura para el dolor él experimenta él mezcla en musicales alambiques su furia contenida, su nostalgia su definitivo abandono
Y su legado sobrevive sin embargo en los espíritus curiosos y afines de sus anónimos seguidores
En su fulgurante vuelo su rastro perdura luminosa estela en medio de la noche de existencias anodinas y simples
Poeta, Músico urbano amante de la Vida pero tan cerca siempre de la huesuda Parca muriéndose - matándose a trozos- al calor infernal del saxo y la morfina
Sheila Buena y Claire fueron sus musas predilectas
Y Dana y Billy sus cómplices y amigos
Juntos conformaron la triada poderosa y enérgica única alucinante combinación
Músico poeta bajista y cantante esencia misma deste hastío invadentrañas
que impulsa a extraviarse a evadirse entre tormentas auditivas en busca de la fórmula definitiva y paradojal
Las tardes son largas y frías, lánguidas y desabridas como un mal pintado paisaje. Sólo las dulces, suaves melodías de la caja de arena de Mark, con su pulimentada poesía lírica; el saxo que se entromete y complementa sus delicados arreglos. Fármaco para el alma, cuando el tiempo se detiene; suave Morfina que cala los sentidos y hace pensar que la música realmente es el ars magna. Hoy supe, aunque muy tarde ya, que El Hombre de la Caja de Arena murió prematuramente hace algunos años. Pero tengo su música, su pequeña gran obra, moderna reliquia que atesoro y que escucho con deleite en estas largas y tediosas tardes de invierno...
