Bird - OST

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Hola lectores:

Creo que este disco no necesita presentación.

" 'Bird', a vida de Charlie Parker". Llevada al cine por Clint Eastwood y esencialmente basada en el cuento de Julio Cortázar: "El Perseguidor", interpretado por Forrest Whitaker

"... a mí me perseguía desde hacía varios meses una historia, un cuento largo, en el que por primera vez yo me enfrentaba con un semejante."

J.C.

«Ha pasado mucho tiempo, y no muchos recuerdan cómo era, ni siquiera aquellos que estuvieron ahí y vieron lo que ocurría y quienes compartieron noche tras noche el misterioso encanto creado por las conversaciones, la risa, el maquillaje, el polvo, el perfume, el dulce, el alcohol y la comida, todo mezclado y cocinado como un filete en el fogón de un restaurante y llevado a un momento de difícil significado por los timbres y acentos de los instrumentos musicales en el Minton's Playhouse. Fue un momento excepcional, y el mundo estaba moviéndose con el cambio»

Así describía, desde la nostalgia, el novelista afroamericano Ralph Ellison el ambiente del lugar que marcó un lugar destacado en la historia de la música del siglo XX. Con el añadido de que lo que albergó el Minton's fue el surgimiento de una revolución musical de la misma importancia que las protagonizadas por Mozart o Beethoven. Nada menos. Una revolución cuyo nombre se resume esta vez en el de Charlie Parker, muerto el 12 de marzo de 1955, a los 35 años de edad.

En 'Aullido', Allen Ginsberg resumirá esta vida veloz y disparatada y necesaria: «Y se alzaron reencarnados en las ropas espectrales del jazz en la sombra de la trompeta dorada de la banda y tocaron por amor el sufrimiento de la desnuda mente de América en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabachtani que hizo temblar las ciudades hasta la última radio». O como llegó a decir Miles Davis, «la Historia del Jazz se puede contar en cuatro palabras: Louis Armstrong, Charlie Parker».

Una intensa y atormentada vida artística, crisis existenciales provocadas en parte por el racismo, el abuso del alcohol y las drogas, así como un comportamiento errático en su vida personal y familiar, lo llevaron a un final prematuro.

Sin embargo, como ha sucedido con innumerables genios, el legado artístico que dejó Parker es inconmensurable.

Junto con el trompetista Dizzy Gillespie y otros músicos como Thelonious Monk, Bud Powell y Max Roach, fue el forjador de una revolución radical en el jazz (creó el llamado estilo "be-bop"), que echó las bases del jazz moderno.

Todavía hoy los jóvenes estudiantes de música transcriben sus solos, nota por nota, para desentrañar y asimilar a fondo ese espíritu creativo que ha influido a todos los saxofonistas posteriores a Parker.

Un virtuoso del saxo alto y un fértil compositor, Charlie Parker impresionó a músicos, público y críticos de su tiempo con su estilo profundo, tenso y complejo, que algunos han descrito como el barroco del jazz.

De allí en adelante, en gran medida, el jazz dejó de ser bailable para convertirse en música de concierto. Todo esto a mediados del siglo XX, cuando Parker ignoraba que iba a pasar a ser la figura más importante de una revolución musical que cambiaría el rostro del jazz hasta el día de hoy.

La lista de temas es esta:

1. Lester Meaps In (04:50)
2. I Can't Belive That You're In Love With Me (04:27)
3. Laura (03:42)
4. All Of Me (03:39)
5. This Time The Dream's On Me (03:45)
6. Ko Ko (04:21)
7. Cool Blues (02:19)
8. April In Paris (03:20)
9. Now's The Time (03:21)
10. Ornithology (04:55)
11. Parker's Mood (03:08)

Bird OST es tuyo acá

Que lo disfruten!

Leo

Kraj Majales

By Allen Ginsberg

De nuevo Allen, mi querido maestro, el rey del Mayo de Praga, en plena Guerra Fría, alzando su portentosa pero humilde voz de protesta en contra de unos y de otros, Capitalistas, Comunistas, y ahora Chávez y Uribe... ninguno tiene nada para ofrecer, uds. que opinan? Si quieren escucharlo en la propia voz de Allen, busquen aki mismo por MP3. :)

And the Communists have nothing to offer but fat cheeks and eyeglasses and lying policemen
and the Capitalists proffer Napalm and money in green suitcases to the Naked,
and the Communists create heavy industry but the heart is also heavy
and the beautiful engineers are all dead, the secret technicians conspire for their own glamour
in the Future, in the Future, but now drink vodka and lament the Security Forces,
and the Capitalists drink gin and whiskey on airplanes but let Indian brown millions starve
and when Communist and Capitalist assholes tangle the Just man is arrested or robbed or has his head cut off,
but not like Kabir, and the cigarette cough of the Just man above the clouds in the bright sunshine is a salute to the health of the blue sky.

For I was arrested thrice in Prague, once for singing drunk on Narodni street,
once knocked down on the midnight pavement by a mustached agent who screamed out BOUZERANT,
once for losing my notebooks of unusual sex politics dream opinions,
and I was sent from Havana by planes by detectives in green uniform,
and I was sent from Prague by plane by detectives in Czechoslovakian business suits,
Cardplayers out of Cezanne, the two strange dolls that entered Joseph K's room at morn
also entered mine and ate at my table, and examined my scribbles, and followed me night and morn from the houses of the lovers to the cafes of Centrum -

And I am the King of May, which is the power of sexual youth,
and I am the King of May, which is long hair of Adam and Beard of my own body
and I am the King of May, which is Kraj Majales in the Czechoslovakian tongue,
and I am the King of May, which is old Human poesy, and 100,000 people chose my name,
and I am the King of May, and in a few minutes I will land at London Airport,
and I am the King of May, naturally, for I am of Slavic parentage and a Buddhist Jew
who whorships the Sacred Heart of Christ the blue body of Krishna the straight back of Ram
the beads of Chango the Nigerian singing Shiva Shiva in a manner which I have invented,
and the King of May is a middleeuropean honor, mine in the XX century
despite space ships and the Time Machine, because I have heard the voice of Blake in a vision and repeat that voice.

And I am the King of May that sleeps with teenagers laughing.
And I am the King of May, that I may be expelled from my Kingdom with Honor, as of old,
To show the difference between Caesar's Kingdom and the Kingdom of the May of Man -
and I am the King of May because I touched my finger to my forehead saluting a luminous heavy girl trembling hands who said "one moment Mr. Ginsberg" before a fat young Plainclothesman stepped between our bodies - I was going to England -
and I am the King of May, in a giant jetplane touching Albion's airfield trembling in fear as the plane roars to a landing on the gray concrete, shakes & expels air,
and rolls slowly to a stop under the clouds with part of blue heaven still visible.

And tho' I am the King of May, the Marxists have beat me upon the street, kept me up all night in Police Station, followed me thru Springtime Prague, detained me in secret and deported me from our kingdom by airplane.

This I have written this poem on a jet seat in mid Heaven.

The Lion For The Real (By Allen Ginsberg)

Ojo! desquiciados amantes de la Poesía.

Otra joyita se postea esta vez en las "Disquisiciones de LeoLeGris".

Se trata esta vez de mi amigo Allen Ginsberg, poeta él, y sus músicos invitados.

No me creerían de dónde saqué este disquito, jeje.

Los lectores cercanos quizás conozcan esas librerías en las que se venden libros de segunda mano. Aunque son populares en nuestro vasto Orbe. Más aún por estos Patios.

La librería "Atenas" es una de ellas.
Allá por el año 2000, o antes creo, existía una sucursal en Manizales.

(Me impresiona pensar que son casi 10 años de vivir aquí).

Bueno, pues en un rincón enpolvado lo encontré.
Valor del disco: $8.000 de la época. Una ganga.

Disfrutar de estos poemas en la voz de Allen y encima de todo musicalizados a lo free jazz.
No tiene precio.

Es decir, textos como "Kraj Mahales" o "Gregory Corsos's Story", por ejemplo es algo que muy pocas veces se escucha.

Mi favorito es "Cleveland, The Flats". Ya ustedes mismos juzgarán el tremendo "C'mon Jack". Pero eso es cosa de Allen, y uno no tiene porqué meter las narizotas por ahí.

Esperando comentarios, si los tienen. Imposible que no, les dejo el enlace en esta frase de la Beat Generation:

"Primer pensamiento, mejor pensamiento"

Improvisación en Beijing

By Allen Ginsberg

Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad.
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor.
Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos.
Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula.
Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.
Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l'ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico?
Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero.
Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84.
Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.
Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.
Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas.
Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma.
Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.
Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar, incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.
Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?
Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar.
Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo -gran viento inspiración aliento.
Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América.
Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.
Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.
Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro.
Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.
Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.
Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey.
Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido.
Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman.
Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos.
Escribo poesía usando zapatos animales.
Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre.
Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas."
Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas."
Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta.
Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito.
Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía.
Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales.
Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.
Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.
Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.
Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.)
Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.
Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.
Escribo poesía porque ninguna razón ningún por qué.
Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.

LA CAIDA DE AMERICA

Hace un par de días mi mejor amiga de la maestría cumplió su palabra y me entregó el regalo de navidad que me estaba debiendo (además del regalo de cumpleaños, todo en uno). No fue una sorpresa, puesto que en la temporada de la feria internacional del libro, varios profesores amigos de los dos viajaron a la Capital para asistir especialmente a tan magno evento y aprovechando la oportunidad solicité cualquier texto disponible de poemas de Allen Ginsberg, uno de mis poetas favoritos desde hace años atrás, cuando existía Alterego, de profvndis clamavi, el grupo de poesía de la UN sede manizales, conformado por mi y por dos amigos más. Nuestra primera sesión fue precisamente de poesía norteamericana, no recuerdo exactamente el titulo, creo que era "Maldita Escafandra", en ella leimos al inigualable Hank, y a algunos de los Beatniks, entre estos a Ginsberg y dos de sus poemas mas famosos, Aullido y Kadish yotros más tomados especialmente de "Sandwiches de Realidad".

El libro que ahora tengo en mis manos se titula la Caída de América (The Fall of America), escrito desde 1965 hasta 1975, de punta punta de los EE. UU. en viajes interminables y experiencias alucianantes entre estado y estado. Como los buenos libros de poesía, éste se disfruta a cuentagotas y tiene la inmensa posibilidad de releerse las veces que a uno le vengan en gana, en el orden que se le antoje.

No voy a realizar aquí un resumen del libro, no es esa mi intención. Lo que me surge ahora es una sensación de desconsuelo en parte y de aceptación en otra, me explico: Dadas nuestras particulares circunstancias como nación y nuestras especiales relaciones con el país del tío Sam, los gobiernos de la gran nación del norte siempre me han caído como una patada en el estómago, me enfurece su política expansionista desalmada y su criterio de seguridad nacional, el cual les otorga el derecho de intervenir en cualquier nación del globo cuando sus intereses se ven amenazados. Pero por otro lado, me fascinan muchas cosas de los EE. UU., su riquisimna geografía, su música, su literatura, su poesía, y sé que muchos ciudadanos américanos son tan o más concientes que nosotros con respecto a su situación de Imperio y con el mal quehacer de sus dirigentes. Por eso cuando veo en tv al h.p. de Bush, me salgo de casillas y para evitar una úlcera estomacal cambio de canal o apago la tele, pero cuando llegan a mis manos joyas como éste librito o cd's de "Treat her Right" y "Orchestra Morphine", o cuando puedo deleitarme con un buen concierto de Bird o de Billie, no puedo evitar sentirme mal al comprobar cómo esa gran diversidad cultural se ve mancillada por sus gobernantes. Soy un americano de todo corazón, del sur de América (Un Mladito Sudaca, como lo dicen los Prisioneros), pero americano al fin de cuentas y tambien me conduelo cuando a todos esos habitantes de Luissiana y las Carolinas los afecta un huracán o un terremoto o un incendio sacuden a California. Pero con los gobiernos de ese país prefiero no tratar (Visas, Embajadas, etc). Me quedo entonces con toda esa cultura y el deseo de visitar alguna vez Yellowstone o un campamento Sioux (si sobrevive alguno), o de tomarme un bue trago en algún bar de Chicago, de NYC, de Boston o LA, con buena música de fondo.

Por ahora transcribo un pequeño poema incluido en el libro, espero que la censura no se queje y a mis poquísimos lectores les guste:


LAMER EL CULO

By A. Ginsberg

Lamer el Culo es lo que corresponde a la Paz
América tendrá que lamerle el Culo a la Madre Tierra
Los Blancos tienen que lamerle el culo a los Negros en bien de la Paz y del Placer
El único camino hacia la Paz, lamer el Culo.

Bueno, ahora proseguiré con la lectura y relectura del texto y uno de éstos dias, pueda que "postee" algún otro poemita.


P.D. Necesito encontrar el equivalente en castellano para el verbo "postear", recibo sugerencias...