el arca de Pascual

¡y ya vas a ver cómo se dibuja el viernes!

gruesas gotas espesas al caer la tarde
la llamada de Y que al fín no pude
- o no quice- contestar

escampando bajo el puente
esperando que amaine
y la entrada al campus cósmico:
" I got a devil's haircut in my mind"

luego de hablar con "el hombre"
de no encontrar a los amigos
y con tu primo bebiendo
en algún remoto bar

caminas solitario y musical
por la cuarenta y cinco

y ahora comienza la verdadera
vida "Bohemia":

"El Arca de Pascual"
es uno de esos sitios
únicos y singulares

llegué allá por Mizar
otro viernes de desparche
en el que decidimos
"dejarnos llevar"

y ahora esto
tiende a ser
un largo
pero no tedioso
poema
descriptivo:

si un Arca sirve para guardar
entonces este es el lugar

nada más entrar
al pequeño local
todo se transforma

la atmósfera se licua
en inverosímiles imágenes
de otras épocas

cada rincón
es una ventana
y cada ventana
es una puerta

cada puerta
un abrirse paso
un viaje
en el tiempo
hacia bizarras
épocas quizás
soñadas

barrocos decorados variopintos
que van desde corbatas
hasta botellas clásicas
de añejas cervezas

ventiladores
pantuflas
teles análogas
y el divino niño
jesús del 20 de Julio
protegiendo
consagrando
el negocito


y sus "satánicas majestades"
el el "site preferencial"
del bar
bajo una roja luminaria
de 25 vatios
que brilla y palpita
intermitente

miles de cachibaches
luchan por tu atención
mientras la música oscila
desde el son cubano
el nu jazz
a las mezclas de electrónica
y rock clásico
al pop
el grunge
y el electroclash

hay además
una vieja radiola
un gran crucifijo
con sus pequeñas
iglesitas en derredor

carteles de teatro
viejos rollos
de películas
de 35 mm

fotos de la década de los 30's
una cabina telefónica
el sombrero "voltiao"
y otro trago de whisky

faroles
espejos
muñecas
hawaianas

la pequeña bombilla verde
que te dice que Ella está en el baño

el letrero
la radio
y la dirección
de un taxi setentero

un busto
un candelabro de bronce
con púrpuras y anaranjadas
plumas

mi cerveza

un tocadiscos
que funciona


libros
canastos
espadas

maletas
que cargan
con un muerto

y un aviso que explica
lo extraño del contenido
y de la situación

copas
calabazas
de helloween
relojes despertadores

faroles
máscaras
ángeles
y patas de gallina
puro Voodoo

atlas
salvavidas
y sombreros

botas de astronauta
y soles de los pastos

pizza italiana
y un recuerdo Whitmaniano
pues el Bartender
se llama como él

mi borrachera
que sube
como la espuma
de mi cerveza

mi letra que baila
con mi whisky
haciéndose cada vez más
ininteligible

mis ganas de noche
de exorsismo
de lobotomía
alcohólica

de sábado
deportivo
y místico

mis pies
que escuecen
mi espíritu
errabundo


la cuenta
y mi camino
hacia el "no where"


05 / II / 010

One more Friday

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I
(Morning)

Mañana fría, radial, alicaída
parpadeos matutinos que acarician la noia.
un “Hola mundo!”, es demasiado para mí hoy.
un “Al fin es viernes” me gusta más.

Mañana lenta y fría
desplazándose como caracol sobre mis días
arrastrándose sobre mis horas y mis delirios.
Quiero seguir soñándote pero no debo,
son ya las diez y media.
La radio comienza a aburrirme también.

La lección de Yoga a las once,
algo sobre la meditación y el Saludo al Sol.
Cuán reconfortantes resultan las palabras sabias
no importa de dónde provengan:

Whitman o Chopra,
Bowie o Virkin,
John o mi papá,
Mis amigas, los camaradas,
Buda o Jesús,
Kerouac o Louis.

Tampoco importa la hora del baño,
el reloj hace rato que no da la hora.
No he comenzado a fumar y ya deliro.
El almuerzo es frugal, diríase que hasta sano,
equilibrado, delicioso.

Ha llegado al fin la tarde
y la vida apenas comienza.


II
(Tarde)

La tarde nunca perdida,
aplazada.
Van siendo las cinco. Apenas.
Afuera el sol reluce, la luz es agradable
quiero salir y volver hasta la noche…

Mientras los chicos de Jane
que son los chicos del invierno
lloran allá lejos,
aquí afuera hace sol.

Así es el trópico me digo.
Está bien, la noche será fría como siempre
pululante de gente riente y yo no quiero quedarme.

¿Un té antes de salir?
Algo más movido poné, ¿Qué se yo?
¿La Velvet Underground?
¿All Tomorrow Parties? – Definitivamente.
– Estoy esperando al Jíbaro. Max Power (jajaja!)

El dealer soy yo
… Uff…


III
(Noche)

Seis treinta pm.
Todo lo que necesito va conmigo,
dentro de mis bolsillos
los sucedáneos del paraíso.

¡Al fin es Viernes! me repito
mientras veo pasar a las nubes
bajas y grises desde la ventana del autobús,
y cómo todo es invadido por la niebla.

Llego al parque buscando el reconfortante verde,
el sitio es concurrido a esta hora por un sinfín de rostros jóvenes,
¿Buscarán lo mismo que yo? En medio de la mancha alguien conocido
que me reconforta un poco ¿Vas a fumar?

Por supuesto. Pero en mitad de todo el diluvio que ya se avizoraba hace su aparición.
¡Huyamos! Refugiémonos, le digo, todo es cuestión de paciencia. Luego desaparecemos.

El café es excelente, respondo. Y sí, claro que me gustaría conocer tu casa.
Y todos aquellos acetatos retumbando con el ruidito a púa dentro de mi cráneo
(son 10 años o más!). Siguen otros paraísos, liquidas absentas y brebajes auditivos.
¿Cuándo lo repetimos?

Vuelvo a desaparecer, son ya las nueve. Un par de llamadas consiguen vaciar algunas botellas. Todo fluye, los vapores se consumen y consuman el antiguo rito. Me alegró saludar a L. tiene unas manos tan suaves! Gracias, no bailo Vallenato, pero seguro nos vemos en Martes, Besos.

Y la noche avanza dando grandes pasos a mis espaldas.
Comienzo a marearme, ¡qué más da!



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