Crónicas desde la ribera del Estigio (pt. X)

desperté en la mañana
a las cinco en punto
programado como reloj
despertador

el cielo
gris
la luz
del alba
apenas
despuntando
en lontananza

pensé en llamarla
cuando cobré conciencia
en medio del letargo
intenté darle al dial
-debo admitirlo-
y afortunada
-o desafortunadamente no lo sé-
no había saldo suficiente esta vez

¿cómo cambia la perspectiva
la imagen que tenemos de un retrato?
¿como no ves dos veces la acuarela
a pesar de que los colores sean los mismos
y apenas si ha pasado el tiempo?

tal vez no sea todo
cuestión de información...
antecede la ignorancia
al goce pleno
y el conocimiento
causa desazón
y aburrimiento...

¡cuán misteriosa
eras hace unos meses!
cuán transparente
simple y predecible
luces ahora

has perdido tu encanto
chica
a pesar
de tu radiante
juventud
ya no hay interés
ni misterio ni magia

la ràfaga de viento
no aviva más la llama
ya no hay para que ahondar
en lo insondable de tu ser
ahora ya plano
ya no eres el oceáno
vasto ignoto y mágico

a lo sumo una pequeña charca
un vaso de agua
que todo el mundo bebe
casi por reflejo
ningún sabor exótico
para mi paladar exquisito
el simple y transparente
líquido de tu ausencia
no es ya ningún elixir

en muchos lupanares
he pasado noches
grises y nubosas
en peores compañías
he sido visto
según mis detractores

no te viene bien
andar conmigo
como ves
demasiado
mundano
y disoluto
sibarita
y bohemio
para colmo
enamorado
cofrade de vagabundos
y de poetrastros

no te viene bien
haz caso
vuelve a la seguridad
de los brazos
de Jack London
que yo me iré
con los Malditos
con los Beatniks
y hasta con los Hippies
a trasegar el Blues
a consumar las noches
Mi Noche

y si después de todo
me acuerdo aún de ti...

...pues alzaré la copa
y brindaré con Absenta
por tu olvido!

Bellezas Maladíes del tío Tom

hola ¿cómo van?

bueno, arranquemos este año de la esperanza con buena música, lo primero que conocí de este loko fue precisamente este disco. las Bellezas Maladíes fue para mí una verdadera tromba sónica única. cuando lo escuché por vez primera me dejó estupefacto, cuánta creatividad, cuánta poesía, cuánto sazón urbana de trasnochadas líricas que estallan como rayos en la voz aguardientosa de Tom Waits.

temas que reconocí de películas como 12 monos por la memorable escena aquella de los animales escapados del zoo vagando felices por la ciudad, al que reconocí en Café y Cigarros de Jarmush y al que poco a poco fuí descubriendo como poeta, músico, cantante, instrumentista, compositor, actor y narrador de historias, al amigo de Burroughs, al tío de la voz de tarro mas poderosa de norteamerica, al hombre antipublicidad.

músico prólifico que nos sorprende desde mediados de los setenta hasta la actualidad, las palabras son insuficientes para hablar de él, gran admirador de Jack Kerouac, californiano como Bukowski y asiduo de los cabarets y bares de LA. espiritu errante y noctívago, narrador espontáneo como la esencia de la prosa beat

este disco incluye bellezas de la talla de Temptation, Hang on St Cristopher, Straight to the Top, Jesus gonna be Here por mencionar sólo algunas. Una recopilación de lo mejor de sus primeros 15 discos grabados con Island, que bien vale para que el escucha interesado o el asiduo conocedor degusten de lo mejor del tio Tom.

te lo obsequio en dos partes a 320 kbps de calidad, para que no digas que en el Desquicio de Leo Le Gris no te consentimos

Dale, ahora si a escuchar y a brindar por estas Bellezas Maladíes del viejo Tom, ¡SALUT!

Parte1

Parte2

¡¡¡Hasta la próxima!!!

Leo

Solitario Shazz

.
















el jazz flota en el aire.

por primera vez entreveo
en esta noche
de ambiente envolvente
imaginado
—quizás
soñado—










ensueño—
esos grandes
fantásticos quintetos
en uno de tantos
& tantos bares
neoyorquinos
me observo

deleitándome
con
Coltrane y Monk
mientras bebo
un trago

apeado
en la barra
& espero a una hermosa chica
—musa inspiradora—
que no tarda en llegar

Los Chicos Beat
deliran su prosodia
bop interminable
más no
inenarrable

Al fondo
en una vieja mesa
apestada de humo y cerveza
comandados por Jack
Kerouac

Ahora -
fumo un cigarrillo & espero
espero











la música cambia -
la escena es otra también

—continuo delirio onírico—

la música me embarga
me penetra por cada poro
-mágico imaginario envolvente-
me hundo con los solos de Miles
bajo mi banquito de rojo terciopelo
& me voy con el dulce humo azul
de mi cigarrillo azul
de mi nota azul

me embriago envuelto
en las románticas mágicas
notas del saxo
de Coltrane
en su My one
& Only Love













la vieja estación
de mis recuerdos
rememoro
ya solitario
hipotético paseante
bajo una madrugada
de gélido invierno
en Brooklin como Cassady

ya solitario cazador
—de acordes brillantes, claro—
cual Cauldfield
en el centeno

oh, Ruby, My dear...
oh, Monk!
Oh, dèjavú...

el espectáculo se continua grandioso
-miscelánea de escenario & personajes-
fantástica secuencia ilusoria

Liberados del tiempo
por la onírica imagen
los personajes se suceden
se suceden
en un train
interminable
& el humo envuelve
el aire
la multitud se agita
& baila.









fumo &
espero
por mi adamascada bayadera
mientras fumo
- entiéndase,
calo de nuevo-

la música se vuelve
intensa, brillantísima
extremadamente deleitable

me niego a despertar
imposibilitado para abdicar
antes de sentir siquiera
su presencia
su esencia
aun desconocida
solo imaginada
guardada
en algún resquicio
de mi vetusto cráneo

la espero mientras fumo aun
de mi cigarro eterno
pero no llega—
jamás lo hará

...así—
condenado a despertar-
luchando por asir
alguna que otra imagen
una mágica nota
un aroma que me de la clave
para entrar en este mundo de ensueño—
esclavo del tiempo
estoy perdido, inmerso en él
—¿estaré, por ende, salvado? —










la realidad
(o lo que creo que es real) me golpea
suavemente
salgo del letargo
abro los ojos
acuosos
entumecidos
& paréseme escuchar
aun ese celestial
solo de
trompeta
&
flota
aun ese dulce humo azul
en el ambiente.











la lluvia choca
contra los cristales
de la ventana
enclavada en el techo
todo
inexorablemente
difuminase
& hace frío afuera

ensimismado y enajenado
ante eso que Rimbaud llama
“la alucinación simple”
absorto en aquellas
memorables visiones
apenas escucho el ruido
de la puerta:

entonces me pregunto
un poco sorprendido
para ser exacto:

—¿será acaso mi lejana
enigmática musa
que me visita desde
ese misterioso
mundo de los sueños?

II ⎯ 02

Bird - OST

.

Hola lectores:

Creo que este disco no necesita presentación.

" 'Bird', a vida de Charlie Parker". Llevada al cine por Clint Eastwood y esencialmente basada en el cuento de Julio Cortázar: "El Perseguidor", interpretado por Forrest Whitaker

"... a mí me perseguía desde hacía varios meses una historia, un cuento largo, en el que por primera vez yo me enfrentaba con un semejante."

J.C.

«Ha pasado mucho tiempo, y no muchos recuerdan cómo era, ni siquiera aquellos que estuvieron ahí y vieron lo que ocurría y quienes compartieron noche tras noche el misterioso encanto creado por las conversaciones, la risa, el maquillaje, el polvo, el perfume, el dulce, el alcohol y la comida, todo mezclado y cocinado como un filete en el fogón de un restaurante y llevado a un momento de difícil significado por los timbres y acentos de los instrumentos musicales en el Minton's Playhouse. Fue un momento excepcional, y el mundo estaba moviéndose con el cambio»

Así describía, desde la nostalgia, el novelista afroamericano Ralph Ellison el ambiente del lugar que marcó un lugar destacado en la historia de la música del siglo XX. Con el añadido de que lo que albergó el Minton's fue el surgimiento de una revolución musical de la misma importancia que las protagonizadas por Mozart o Beethoven. Nada menos. Una revolución cuyo nombre se resume esta vez en el de Charlie Parker, muerto el 12 de marzo de 1955, a los 35 años de edad.

En 'Aullido', Allen Ginsberg resumirá esta vida veloz y disparatada y necesaria: «Y se alzaron reencarnados en las ropas espectrales del jazz en la sombra de la trompeta dorada de la banda y tocaron por amor el sufrimiento de la desnuda mente de América en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabachtani que hizo temblar las ciudades hasta la última radio». O como llegó a decir Miles Davis, «la Historia del Jazz se puede contar en cuatro palabras: Louis Armstrong, Charlie Parker».

Una intensa y atormentada vida artística, crisis existenciales provocadas en parte por el racismo, el abuso del alcohol y las drogas, así como un comportamiento errático en su vida personal y familiar, lo llevaron a un final prematuro.

Sin embargo, como ha sucedido con innumerables genios, el legado artístico que dejó Parker es inconmensurable.

Junto con el trompetista Dizzy Gillespie y otros músicos como Thelonious Monk, Bud Powell y Max Roach, fue el forjador de una revolución radical en el jazz (creó el llamado estilo "be-bop"), que echó las bases del jazz moderno.

Todavía hoy los jóvenes estudiantes de música transcriben sus solos, nota por nota, para desentrañar y asimilar a fondo ese espíritu creativo que ha influido a todos los saxofonistas posteriores a Parker.

Un virtuoso del saxo alto y un fértil compositor, Charlie Parker impresionó a músicos, público y críticos de su tiempo con su estilo profundo, tenso y complejo, que algunos han descrito como el barroco del jazz.

De allí en adelante, en gran medida, el jazz dejó de ser bailable para convertirse en música de concierto. Todo esto a mediados del siglo XX, cuando Parker ignoraba que iba a pasar a ser la figura más importante de una revolución musical que cambiaría el rostro del jazz hasta el día de hoy.

La lista de temas es esta:

1. Lester Meaps In (04:50)
2. I Can't Belive That You're In Love With Me (04:27)
3. Laura (03:42)
4. All Of Me (03:39)
5. This Time The Dream's On Me (03:45)
6. Ko Ko (04:21)
7. Cool Blues (02:19)
8. April In Paris (03:20)
9. Now's The Time (03:21)
10. Ornithology (04:55)
11. Parker's Mood (03:08)

Bird OST es tuyo acá

Que lo disfruten!

Leo

Tom Waits - "November"

.



Hola, linda tarde de jueves, lluviosas como me gustan!

Apenas este track para este clima, ¿no creen?
El tio Tom y su aguardentosa voz.

A mí me gustaría poder cantar así
a ustedes no?

La voz de este loco me reventó los tímpanos allá por el 98 (tanto tiempo ya!) cuando Martinsito apareció con el "Beautiful Maladies". En esa época no me llevba muy bien con el inglé, pero poco a poco fuí descubriendo su poesía muy Beatnik por demás. Luego fue 12 monos, luego la Bone Machine en un cd que encontré por ahí y mucho despúés los blogs, el interné y el disco triple que me regaló Pituco.

Ahora, que la semana ya expira (gracias, gracias a dios es Juernes!) me pongo algo gris, como el clima y esta hermosa poesía que es Noviembre la comprato con todos y que viva el arte de las Musas!

November

No shadows, no stars
There’s no moon and no cars
November
It only believes
In a pile of dead leaves
And a moon
That’s the color of bone

No prayers for November
To linger longer
Stick your spoon in the wall
We’ll slaughter them all

November has tied me
To an old dead tree
Get word to April
To rescue me
November’s cold chain

Made of wet boots and rain
And shiny black ravens
On chimney smoke lanes
November seems odd
You’re my firing squad
November

With my hair slicked back
With carrion shellac
With the blood from a pheasant
and the bone from a hare

Tied to the branches
Of a roebuck stag
Left to wave in the timber
Like a buck shot flag

Go away, you rainsnout
Go away, blow your brains out
November

Hasta Pronto!

Leo

Angel mine

.

By Jack Kerouac

Angel mine be you fine

Angel divine

Angel milk what's your ilk

Angel bilk

Angel cash Angel Smash

Angel hash

.

Algunos Haikús de Kerouac

.

Hace algún tiempo llegó a mis manos, después de recorrer miles de kilómetros, uno de mis más preciados tesoros literarios: "Pomes All Sizes" de Jack Kerouac, en la edición de bolsillo de City Lights, la editorial de Ferlinguetti y su esposa. Luego de leerlo y releerlo, me animé a traducir algunos pequeños haikús de este Santo Loco de la Mente. Advierto que mi inglés no es como mucho el mejor...

28
There is no sin -
I know perfectly well
where I am

No hay pecado aquí
Sé perfectamente bien
dónde estoy yo


31 Natalie's Haiku

"Remember that poet -
The girls are
talking now"

"Recuerda ese poeta-
Las chicas
hablan ahora"


32 Gary

"Hundreds of comedies
about
adultery"

"Cientos de comedias
acerca del
adulterio"


34 Gatha

The world is old
and wise
And I am tired
of my eyes

EL mundo es viejo
y amplio
Y yo estoy cansado
de mis ojos


35 Gatha

All kinds of young love
for sale
I cant get my black hands
on it

Todas las clases de jóvenes amores
en venta
No puedo poner mis negras manos
sobre ello


.

Cerrada Medellin Blues

By Jack Kerouac

80th Chorus

San Francisco Blues
Written in a rocking chair
In the Cameo Hotel
San Francisco Skid row
Nineteen Fifty Four.

This pretty white city
On the other side of the country
Will no longer be
Available to me
I saw heaven move
Said "This is the End!"
Because I was tired
of all that portend.

And any time you need
me
Call
I'll be at the other
end
Waiting
at the final hall



1 st Chorus

"You can think by yourself"
says God from Heaven
Talking to all 70 thousand
Billion Four Thousand
Eighty Two Trillion
of Creatures in his Movie

called "Creation"

Kraj Majales

By Allen Ginsberg

De nuevo Allen, mi querido maestro, el rey del Mayo de Praga, en plena Guerra Fría, alzando su portentosa pero humilde voz de protesta en contra de unos y de otros, Capitalistas, Comunistas, y ahora Chávez y Uribe... ninguno tiene nada para ofrecer, uds. que opinan? Si quieren escucharlo en la propia voz de Allen, busquen aki mismo por MP3. :)

And the Communists have nothing to offer but fat cheeks and eyeglasses and lying policemen
and the Capitalists proffer Napalm and money in green suitcases to the Naked,
and the Communists create heavy industry but the heart is also heavy
and the beautiful engineers are all dead, the secret technicians conspire for their own glamour
in the Future, in the Future, but now drink vodka and lament the Security Forces,
and the Capitalists drink gin and whiskey on airplanes but let Indian brown millions starve
and when Communist and Capitalist assholes tangle the Just man is arrested or robbed or has his head cut off,
but not like Kabir, and the cigarette cough of the Just man above the clouds in the bright sunshine is a salute to the health of the blue sky.

For I was arrested thrice in Prague, once for singing drunk on Narodni street,
once knocked down on the midnight pavement by a mustached agent who screamed out BOUZERANT,
once for losing my notebooks of unusual sex politics dream opinions,
and I was sent from Havana by planes by detectives in green uniform,
and I was sent from Prague by plane by detectives in Czechoslovakian business suits,
Cardplayers out of Cezanne, the two strange dolls that entered Joseph K's room at morn
also entered mine and ate at my table, and examined my scribbles, and followed me night and morn from the houses of the lovers to the cafes of Centrum -

And I am the King of May, which is the power of sexual youth,
and I am the King of May, which is long hair of Adam and Beard of my own body
and I am the King of May, which is Kraj Majales in the Czechoslovakian tongue,
and I am the King of May, which is old Human poesy, and 100,000 people chose my name,
and I am the King of May, and in a few minutes I will land at London Airport,
and I am the King of May, naturally, for I am of Slavic parentage and a Buddhist Jew
who whorships the Sacred Heart of Christ the blue body of Krishna the straight back of Ram
the beads of Chango the Nigerian singing Shiva Shiva in a manner which I have invented,
and the King of May is a middleeuropean honor, mine in the XX century
despite space ships and the Time Machine, because I have heard the voice of Blake in a vision and repeat that voice.

And I am the King of May that sleeps with teenagers laughing.
And I am the King of May, that I may be expelled from my Kingdom with Honor, as of old,
To show the difference between Caesar's Kingdom and the Kingdom of the May of Man -
and I am the King of May because I touched my finger to my forehead saluting a luminous heavy girl trembling hands who said "one moment Mr. Ginsberg" before a fat young Plainclothesman stepped between our bodies - I was going to England -
and I am the King of May, in a giant jetplane touching Albion's airfield trembling in fear as the plane roars to a landing on the gray concrete, shakes & expels air,
and rolls slowly to a stop under the clouds with part of blue heaven still visible.

And tho' I am the King of May, the Marxists have beat me upon the street, kept me up all night in Police Station, followed me thru Springtime Prague, detained me in secret and deported me from our kingdom by airplane.

This I have written this poem on a jet seat in mid Heaven.

Pomes All Sizes|

¡Hasta que al fin, la espera llegó a su fin!

Si. Se tardó tres semanas en llegar desde Bostón (y si, de nuevo es Stefany la cómplice), pero lo tengo aqui en mis manos, los poemas reunidos, no se aún si todos los poemas, no lo creo, de Juanito Kerouac, uno de los grandes de la generación Beat.

Es mi primer ejemplar de City Ligths Books, tamaño bolsillo, papel periódico, pero no importa. La introducción es del mismísimo Allen Ginsberg. Alguna vez la bajé de la güev, en español. Ahora, sin más preámbulos:

Flies

And wasnt there ever a time when flies
didnt seek the sun through forbidden
windowpanes?

And when men didnt pray for God
to deliver them from mistake,
Gesundheit?

Or when football players didnt huddle
and plot the fall of opposing team
On chalkmark?

Who cares? God loves us all, his Own
thought & Images in His dream,
Gesundheit.

No Jew of Torah or incantatory
Koran was ever smarter
than God.

Loved God-- all love God, themselves
--why worry about the queer in Room 3?
God bless you.


Jack Kerouac.

Hasta la próxima.

The Lion For The Real (By Allen Ginsberg)

Ojo! desquiciados amantes de la Poesía.

Otra joyita se postea esta vez en las "Disquisiciones de LeoLeGris".

Se trata esta vez de mi amigo Allen Ginsberg, poeta él, y sus músicos invitados.

No me creerían de dónde saqué este disquito, jeje.

Los lectores cercanos quizás conozcan esas librerías en las que se venden libros de segunda mano. Aunque son populares en nuestro vasto Orbe. Más aún por estos Patios.

La librería "Atenas" es una de ellas.
Allá por el año 2000, o antes creo, existía una sucursal en Manizales.

(Me impresiona pensar que son casi 10 años de vivir aquí).

Bueno, pues en un rincón enpolvado lo encontré.
Valor del disco: $8.000 de la época. Una ganga.

Disfrutar de estos poemas en la voz de Allen y encima de todo musicalizados a lo free jazz.
No tiene precio.

Es decir, textos como "Kraj Mahales" o "Gregory Corsos's Story", por ejemplo es algo que muy pocas veces se escucha.

Mi favorito es "Cleveland, The Flats". Ya ustedes mismos juzgarán el tremendo "C'mon Jack". Pero eso es cosa de Allen, y uno no tiene porqué meter las narizotas por ahí.

Esperando comentarios, si los tienen. Imposible que no, les dejo el enlace en esta frase de la Beat Generation:

"Primer pensamiento, mejor pensamiento"

Improvisación en Beijing

By Allen Ginsberg

Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad.
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor.
Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos.
Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula.
Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.
Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l'ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico?
Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero.
Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84.
Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.
Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.
Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas.
Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma.
Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.
Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar, incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.
Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?
Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar.
Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo -gran viento inspiración aliento.
Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América.
Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.
Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.
Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro.
Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.
Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.
Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey.
Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido.
Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman.
Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos.
Escribo poesía usando zapatos animales.
Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre.
Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas."
Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas."
Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta.
Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito.
Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía.
Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales.
Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.
Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.
Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.
Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.)
Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.
Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.
Escribo poesía porque ninguna razón ningún por qué.
Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.

LA CAIDA DE AMERICA

Hace un par de días mi mejor amiga de la maestría cumplió su palabra y me entregó el regalo de navidad que me estaba debiendo (además del regalo de cumpleaños, todo en uno). No fue una sorpresa, puesto que en la temporada de la feria internacional del libro, varios profesores amigos de los dos viajaron a la Capital para asistir especialmente a tan magno evento y aprovechando la oportunidad solicité cualquier texto disponible de poemas de Allen Ginsberg, uno de mis poetas favoritos desde hace años atrás, cuando existía Alterego, de profvndis clamavi, el grupo de poesía de la UN sede manizales, conformado por mi y por dos amigos más. Nuestra primera sesión fue precisamente de poesía norteamericana, no recuerdo exactamente el titulo, creo que era "Maldita Escafandra", en ella leimos al inigualable Hank, y a algunos de los Beatniks, entre estos a Ginsberg y dos de sus poemas mas famosos, Aullido y Kadish yotros más tomados especialmente de "Sandwiches de Realidad".

El libro que ahora tengo en mis manos se titula la Caída de América (The Fall of America), escrito desde 1965 hasta 1975, de punta punta de los EE. UU. en viajes interminables y experiencias alucianantes entre estado y estado. Como los buenos libros de poesía, éste se disfruta a cuentagotas y tiene la inmensa posibilidad de releerse las veces que a uno le vengan en gana, en el orden que se le antoje.

No voy a realizar aquí un resumen del libro, no es esa mi intención. Lo que me surge ahora es una sensación de desconsuelo en parte y de aceptación en otra, me explico: Dadas nuestras particulares circunstancias como nación y nuestras especiales relaciones con el país del tío Sam, los gobiernos de la gran nación del norte siempre me han caído como una patada en el estómago, me enfurece su política expansionista desalmada y su criterio de seguridad nacional, el cual les otorga el derecho de intervenir en cualquier nación del globo cuando sus intereses se ven amenazados. Pero por otro lado, me fascinan muchas cosas de los EE. UU., su riquisimna geografía, su música, su literatura, su poesía, y sé que muchos ciudadanos américanos son tan o más concientes que nosotros con respecto a su situación de Imperio y con el mal quehacer de sus dirigentes. Por eso cuando veo en tv al h.p. de Bush, me salgo de casillas y para evitar una úlcera estomacal cambio de canal o apago la tele, pero cuando llegan a mis manos joyas como éste librito o cd's de "Treat her Right" y "Orchestra Morphine", o cuando puedo deleitarme con un buen concierto de Bird o de Billie, no puedo evitar sentirme mal al comprobar cómo esa gran diversidad cultural se ve mancillada por sus gobernantes. Soy un americano de todo corazón, del sur de América (Un Mladito Sudaca, como lo dicen los Prisioneros), pero americano al fin de cuentas y tambien me conduelo cuando a todos esos habitantes de Luissiana y las Carolinas los afecta un huracán o un terremoto o un incendio sacuden a California. Pero con los gobiernos de ese país prefiero no tratar (Visas, Embajadas, etc). Me quedo entonces con toda esa cultura y el deseo de visitar alguna vez Yellowstone o un campamento Sioux (si sobrevive alguno), o de tomarme un bue trago en algún bar de Chicago, de NYC, de Boston o LA, con buena música de fondo.

Por ahora transcribo un pequeño poema incluido en el libro, espero que la censura no se queje y a mis poquísimos lectores les guste:


LAMER EL CULO

By A. Ginsberg

Lamer el Culo es lo que corresponde a la Paz
América tendrá que lamerle el Culo a la Madre Tierra
Los Blancos tienen que lamerle el culo a los Negros en bien de la Paz y del Placer
El único camino hacia la Paz, lamer el Culo.

Bueno, ahora proseguiré con la lectura y relectura del texto y uno de éstos dias, pueda que "postee" algún otro poemita.


P.D. Necesito encontrar el equivalente en castellano para el verbo "postear", recibo sugerencias...