Sketch

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Vacila la pluma
ante la nívea hoja
como un joven soldado
antes de pasar al frente

Vacilan mis palabras
justo cuando se posan
en la punta de mi lengua

indecisas
tímidas
se sonrojan
y se ocultan

chocan en las paredes
de mi boca
me siento
como un idiota

las escupo
a borbotones
las obligo
a pronunciarse

Las necesito
para exorcizarme
pero ellas
¿me necesitan
a mi para existir?

Mi balbuceo es ahora
un poderoso torrente
(que no perorata)
y creo poseer la verdad
como Rimbaud

pero sé que no es cierto
Me ahogo en el torrente
de mis propias palabras
¡y es una muerte tan dulce!

Son ellas las que se ahogan
en mi sangre
en mi boca…
fantástica agonía
y en realidad lo siento.

Siento saber
que nunca
podrás descifrar
mi verdad.



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