tu tienes el reloj, yo tengo tiempo

entrevista realizada a: MOUSSA AG ASSARID, por VÍCTOR M. AMELA, gracias a mi tía Tita, por envíarme este bello material:

No sé mi edad: nací en el desierto del Sahara, sin papeles...!

Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de Mali. He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi padre. Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier. Estoy soltero. Defiendo a los pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo

- ¡Qué turbante tan hermoso...!

- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara en el desierto cuando se levanta arena, y a la vez seguir viendo y respirando a su través.

- Es de un azul bellísimo...

- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto: la tela destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados...

- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil?

- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos naturales. El azul, para los tuareg, es el color del mundo.

- ¿Por qué?

- Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa.

- ¿Quiénes son los tuareg?

- Tuareg significa "abandonados", porque somos un viejo pueblo nómada del desierto, solitario, orgulloso: "Señores del Desierto", nos llaman. Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el tifinagh.

- ¿Cuántos son?

- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población decrece.... "¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que existía!", denunciaba una vez un sabio: yo lucho por preservar este pueblo.

- ¿A qué se dedican?

- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos en un reino de infinito y de silencio...

- ¿De verdad tan silencioso es el desierto?

- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio corazón. No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.

- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?

- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre. Ellas nos dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba... Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre... Y yo.. ¡No había otra cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en él!

- ¿Sí? No parece muy estimulante. ..

- Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento, para lo que te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire, escuchar, aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas... Y a dejarte llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.

- Saber eso es valioso, sin duda...

- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!

- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?

- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso. ¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!

- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?

- Vi correr a la gente por el aeropuerto.. . ¡En el desierto sólo se corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro...

- Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja...

- Sí, era eso. También vi carteles de chicas desnudas: ¿por qué esa falta de respeto hacia la mujer?, me pregunté... Después, en el hotel Ibis, vi el primer grifo de mi vida: vi correr el agua... y sentí ganas de llorar.

- Qué abundancia, qué derroche, ¿no?

- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua! Cuando veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un dolor tan inmenso...

- ¿Tanto como eso?

- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los animales, caímos enfermos... Yo tendría unos doce años, y mi madre murió... ¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a contarlas bien. Me enseñó a ser yo mismo.

- ¿Qué pasó con su familia?

- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Casi cada día yo caminaba quince kilómetros. Hasta que el maestro me dejó una cama para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa... Entendí: mi madre estaba ayudándome...

- ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?

- De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de la mochila.. Lo recogí y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El Principito.. Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo...

- Y lo logró.

- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia.

- ¡Un tuareg en la universidad. ..!

- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de camella... Y el fuego de leña. Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las estrellas: allí las miramos cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como es distinta cada cabra... Aquí, por la noche, miráis la tele.

- Sí... ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?

- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En Francia se pasan la vida quejándose! Os encadenáis de por vida a un banco, y hay ansia de poseer, frenesí, prisa... En el desierto no hay atascos, ¿y sabe por qué? ¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!

- Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.

- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo, amarillo, verde...

- Fascinante, desde luego...

- Es un momento mágico... Entramos todos en la tienda y hervimos té. Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La calma nos invade a todos: los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor...

- Qué paz...

- Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo...

chiste

gracias a La Luciérnaga:

Dicen las mujeres:

-¡es mejor tener un diamante en bruto
que un bruto di-amante!

yo me reí mucho, no sé ustedes...

otro finde más o la medida del tiempo y la memoria

ocho días más han pasado desde mi último viaje a manizales, un mes ya desde que terminaron mis vacaciones de fin de año, tres meses desde que arribé al gran D. C. y así podría seguir sacando cuentas más bien inútiles, tanto de esto, tanto de aquello, una semana sin llamarte, ¡qué se yo!

el hombre y su manía de medir, de cuantificar el tiempo, de la clepsidra a los relojes atómicos, o las consabidas rayitas en las paredes de la celda, y la semana que avanza inexorable hacia el siguiente viernes. pero si el tiempo es inabarcable, es infinito, ¿de qué sirve toda medida?, es sólo un vano intento ¿de qué? ¿de tomar conciencia de lo efímero de nuestras vidas? ¿de cuán rápido envejecemos? ¿de cuánto falta para la hora de cenar? ¿de cuánto extrañamos a alguien? ¿de todo lo que falta para volverla a ver?

y la eternidad es solamente una colección de instantes felices que se repetirían per secula seculorum, esa sería la dicha de la Gloria Eterna, extender todo lo que quieras ese pequeño instante en el que se besaron por primera vez, o regresar a aquella tarde en la que montaste en bici sin rueditas auxiliares, o cuando te dijo que si, y ahogaste tu dicha en su mirada profunda deseando jamás volver a salir de allí, o cuando pudiste caminar de nuevo sin la ayuda de las muletas, el último paseo juntos con el atardecer al fondo en el paisaje cafetero, la primera vez que tomaron helado, o tu mejor cumpleaños, cuando mamá te preparó el pastel que querías y recibiste el regalo perfecto... y bueno, ahora no se bien qué pensar sobre una colección de momentos infelices, tal vez sea lo más parecido al infierno, sólo tal vez.

dicen también mucho en estos días la frasesita de rigor: "¡cómo pasa de rápido el tiempo!" y responden a menudo, "¡uy si, fíjate ya se acabó enero, el año va deprisa!", pero siguen transcurriendo las mismas 24 horas, los mismos 30 o 31 días del mes, los mismos 12 meses, y es sólo nuestra percepción la que parece cambiar, lo vemos más de prisa porque vivimos más de prisa, tratando de hacer muchas más cosas al mismo tiempo y en el mismo lapso, y atosigándonos de afanes inútiles dejamos de vivir, dejamos de sentir, dejamos de amar para dedicarnos a maquinar, a producir, a devengar, a remedar la verdadera vida que sigue existiendo allá afuera de tu cubículo, de tu salón de clase, de tu habitación o de tu celda de encierro.

y entonces le llega a uno la pregunta, la cuestión trascendental sobre el meollo del asunto: ¿para qué preocuparse por el tiempo si de una u otra forma, nuestra vana existencia es tan sólo un parpadeo? y la respuesta que tienes a mano no siempre es la que ellos esperan. tal vez me preocupo por el tiempo y su medida porque es el único mecanismo que tengo para darme cuenta que no soy el mismo, que con cada nuevo día, ese que se levanta en las mañanas no es el mismo que se acuesta en la noche, aunque los lunares, las cicatrices (internas y externas, físicas y sentimentales), los recuerdos y vivencias estén ahí, y entonces ¿es el tiempo la medida de la memoria? ¿es la memoria la medida del tiempo mismo?

y para qué tanto calendario, tanta agenda, tanto reloj de bolsillo o de pared que nos recuerda que siempre vamos tarde, que siempre estamos de afán... yo no quiero eso, no me gusta vivir así, aún cuando tengo relojes y mido mi tiempo (y sé que la mejor hora es la de salida, cuando le digo adiós a la tortura, es decir, al trabajo y regreso a mi refugio a descansar de todo el agite) y sé que en tres semanas volveré pero sólo para prolongar el instante, ese mismo que comenzó ya no recuerdo bien cuando, pero que tuvo un comienzo, tal vez al encenderte el cigarrillo y fijarme en tí por vez primera, y se prolonga con cada encuentro y es una conspiración del Universo o de Dios -o como quieras llamarlo- y soy afortunado de poder disfrutar de esa eternidad a tu lado, porque el tiempo es memoria y la memoria tiempo y claro si hago memoria, mis instantes junto a tí han sido felices, es decir, eternos... ¿lo han sido también para ti?

¿y para Uds. queridos lectores?

bueno, me quedé sin tiempo, ya me dió pereza y ahora me hago el que trabajo cuando en realidad boludeo un rato y blogueo algo en el desquicio, porque sí, porque es mi tiempo y lo administro como se me antoja, es decir, lo más parecido posible a algún bartender alcoholico que regala y regala tragos dobles sin importarle en lo absoluto las existencias en la bodega o lo que vaya a decirle el dueño del lugar

y entonces les digo,

¡hasta la próxima!

Leo

Pilobolus

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Y como andamos mal de tiempo

pues para acabar de gastar el poco que nos queda
ahi les dejo este videito!





comentarios???


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Hasta la próxima
si queda tiempo

Leo

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