tarde Whitmaniana en manizales
viejo querido, poeta errabundo
vengo de un combate
con tu lengua vernácula
ella en contra mío
enseñándome los dientes
lanzándome los puños
a diestra
a siniestra
y yo
blandiendo mi escudo
evadiendo los golpes
creyéndome Balboa
que no el conquistador
sino el púgil
al final puedo decir
que he perdido una batalla
no sin antes haber dado
hasta la espina dorsal
nuenos horizontes
viejos atardeceres
y algunos encuentros
fortuítos...
de vuelta acá
querido Walt
cantando en tu lengua
junto al Modesto Ratón
loánndote también a ti
a tu vieja y blanca barba
jaspeada de tabaco
a tu sombrero desecho
y a tu curvado bordón
la tarde está soleada
y yo voy aprenderle fuego
a este viernes inglés
"Quod Scripsi, Scripsi"
dijo Pilatos, lavándose las manos
con su permiso
super sona digo yo
y me despacho en anhelos
en ansias de ser
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