martes, 9 de febrero de 2010

el arca de Pascual

¡y ya vas a ver cómo se dibuja el viernes!

gruesas gotas espesas al caer la tarde
la llamada de Y que al fín no pude
- o no quice- contestar

escampando bajo el puente
esperando que amaine
y la entrada al campus cósmico:
" I got a devil's haircut in my mind"

luego de hablar con "el hombre"
de no encontrar a los amigos
y con tu primo bebiendo
en algún remoto bar

caminas solitario y musical
por la cuarenta y cinco

y ahora comienza la verdadera
vida "Bohemia":





"El Arca de Pascual"
es uno de esos sitios
únicos y singulares

llegué allá por Mizar
otro viernes de desparche
en el que decidimos
"dejarnos llevar"

y ahora esto
tiende a ser
un largo
pero no tedioso
poema
descriptivo:

si un Arca sirve para guardar
entonces este es el lugar

nada más entrar
al pequeño local
todo se transforma

la atmósfera se licua
en inverosímiles imágenes
de otras épocas

cada rincón
es una ventana
y cada ventana
es una puerta

cada puerta
un abrirse paso
un viaje
en el tiempo
hacia bizarras
épocas quizás
soñadas

barrocos decorados variopintos
que van desde corbatas
hasta botellas clásicas
de añejas cervezas

ventiladores
pantuflas
teles análogas
y el divino niño
jesús del 20 de Julio
protegiendo
consagrando
el negocito


y sus "satánicas majestades"
el el "site preferencial"
del bar
bajo una roja luminaria
de 25 vatios
que brilla y palpita
intermitente

miles de cachibaches
luchan por tu atención
mientras la música oscila
desde el son cubano
el nu jazz
a las mezclas de electrónica
y rock clásico
al pop
el grunge
y el electroclash

hay además
una vieja radiola
un gran crucifijo
con sus pequeñas
iglesitas en derredor

carteles de teatro
viejos rollos
de películas
de 35 mm

fotos de la década de los 30's
una cabina telefónica
el sombrero "voltiao"
y otro trago de whisky

faroles
espejos
muñecas
hawaianas

la pequeña bombilla verde
que te dice que Ella está en el baño

el letrero
la radio
y la dirección
de un taxi setentero

un busto
un candelabro de bronce
con púrpuras y anaranjadas
plumas

mi cerveza

un tocadiscos
que funciona


libros
canastos
espadas

maletas
que cargan
con un muerto

y un aviso que explica
lo extraño del contenido
y de la situación

copas
calabazas
de helloween
relojes despertadores

faroles
máscaras
ángeles
y patas de gallina
puro Voodoo

atlas
salvavidas
y sombreros

botas de astronauta
y soles de los pastos

pizza italiana
y un recuerdo Whitmaniano
pues el Bartender
se llama como él

mi borrachera
que sube
como la espuma
de mi cerveza

mi letra que baila
con mi whisky
haciéndose cada vez más
ininteligible

mis ganas de noche
de exorsismo
de lobotomía
alcohólica

de sábado
deportivo
y místico

mis pies
que escuecen
mi espíritu
errabundo


la cuenta
y mi camino
hacia el "no where"


05 / II / 010

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