gruesas gotas espesas al caer la tarde
la llamada de Y que al fín no pude
- o no quice- contestar
escampando bajo el puente
esperando que amaine
y la entrada al campus cósmico:
" I got a devil's haircut in my mind"
luego de hablar con "el hombre"
de no encontrar a los amigos
y con tu primo bebiendo
en algún remoto bar
caminas solitario y musical
por la cuarenta y cinco
y ahora comienza la verdadera
vida "Bohemia":
"El Arca de Pascual"
es uno de esos sitios
únicos y singulares
llegué allá por Mizar
otro viernes de desparche
en el que decidimos
"dejarnos llevar"
y ahora esto
tiende a ser
un largo
pero no tedioso
poema
descriptivo:
si un Arca sirve para guardar
entonces este es el lugar
nada más entrar
al pequeño local
todo se transforma
la atmósfera se licua
en inverosímiles imágenes
de otras épocas
cada rincón
es una ventana
y cada ventana
es una puerta
cada puerta
un abrirse paso
un viaje
en el tiempo
hacia bizarras
épocas quizás
soñadas
barrocos decorados variopintos
que van desde corbatas
hasta botellas clásicas
de añejas cervezas
ventiladores
pantuflas
teles análogas
y el divino niño
jesús del 20 de Julio
protegiendo
consagrando
el negocito
y sus "satánicas majestades"
el el "site preferencial"
del bar
bajo una roja luminaria
de 25 vatios
que brilla y palpita
intermitente
miles de cachibaches
luchan por tu atención
mientras la música oscila
desde el son cubano
el nu jazz
a las mezclas de electrónica
y rock clásico
al pop
el grunge
y el electroclash
hay además
una vieja radiola
un gran crucifijo
con sus pequeñas
iglesitas en derredor
carteles de teatro
viejos rollos
de películas
de 35 mm
fotos de la década de los 30's
una cabina telefónica
el sombrero "voltiao"
y otro trago de whisky
faroles
espejos
muñecas
hawaianas
la pequeña bombilla verde
que te dice que Ella está en el baño
el letrero
la radio
y la dirección
de un taxi setentero
un busto
un candelabro de bronce
con púrpuras y anaranjadas
plumas
mi cerveza
un tocadiscos
que funciona
libros
canastos
espadas
maletas
que cargan
con un muerto
y un aviso que explica
lo extraño del contenido
y de la situación
copas
calabazas
de helloween
relojes despertadores
faroles
máscaras
ángeles
y patas de gallina
puro Voodoo
atlas
salvavidas
y sombreros
botas de astronauta
y soles de los pastos
pizza italiana
y un recuerdo Whitmaniano
pues el Bartender
se llama como él
mi borrachera
que sube
como la espuma
de mi cerveza
mi letra que baila
con mi whisky
haciéndose cada vez más
ininteligible
mis ganas de noche
de exorsismo
de lobotomía
alcohólica
de sábado
deportivo
y místico
mis pies
que escuecen
mi espíritu
errabundo
la cuenta
y mi camino
hacia el "no where"
05 / II / 010
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