el jazz flota en el aire.
por primera vez entreveo
en esta noche
de ambiente envolvente
imaginado
—quizás
soñado—
ensueño—
esos grandes
fantásticos quintetos
en uno de tantos
& tantos bares
neoyorquinos
me observo
deleitándome
con
Coltrane y Monk
mientras bebo
un trago
apeado
en la barra
& espero a una hermosa chica
—musa inspiradora—
que no tarda en llegar
Los Chicos Beat
deliran su prosodia
bop interminable
más no
inenarrable
Al fondo
en una vieja mesa
apestada de humo y cerveza
comandados por Jack
Kerouac
Ahora -
fumo un cigarrillo & espero
espero
la música cambia -
la escena es otra también
—continuo delirio onírico—
la música me embarga
me penetra por cada poro
-mágico imaginario envolvente-
me hundo con los solos de Miles
bajo mi banquito de rojo terciopelo
& me voy con el dulce humo azul
de mi cigarrillo azul
de mi nota azul
me embriago envuelto
en las románticas mágicas
notas del saxo
de Coltrane
en su My one
& Only Love
la vieja estación
de mis recuerdos
rememoro
ya solitario
hipotético paseante
bajo una madrugada
de gélido invierno
en Brooklin como Cassady
ya solitario cazador
—de acordes brillantes, claro—
cual Cauldfield
en el centeno
oh, Ruby, My dear...
oh, Monk!
Oh, dèjavú...
el espectáculo se continua grandioso
-miscelánea de escenario & personajes-
fantástica secuencia ilusoria
Liberados del tiempo
por la onírica imagen
los personajes se suceden
se suceden
en un train
interminable
& el humo envuelve
el aire
la multitud se agita
& baila.
fumo &
espero
por mi adamascada bayadera
mientras fumo
- entiéndase,
calo de nuevo-
la música se vuelve
intensa, brillantísima
extremadamente deleitable
me niego a despertar
imposibilitado para abdicar
antes de sentir siquiera
su presencia
su esencia
aun desconocida
solo imaginada
guardada
en algún resquicio
de mi vetusto cráneo
la espero mientras fumo aun
de mi cigarro eterno
pero no llega—
jamás lo hará
...así—
condenado a despertar-
luchando por asir
alguna que otra imagen
una mágica nota
un aroma que me de la clave
para entrar en este mundo de ensueño—
esclavo del tiempo
estoy perdido, inmerso en él
—¿estaré, por ende, salvado? —
la realidad
(o lo que creo que es real) me golpea
suavemente
salgo del letargo
abro los ojos
acuosos
entumecidos
& paréseme escuchar
aun ese celestial
solo de
trompeta
&
flota
aun ese dulce humo azul
en el ambiente.
la lluvia choca
contra los cristales
de la ventana
enclavada en el techo
todo
inexorablemente
difuminase
& hace frío afuera
ensimismado y enajenado
ante eso que Rimbaud llama
“la alucinación simple”
absorto en aquellas
memorables visiones
apenas escucho el ruido
de la puerta:
entonces me pregunto
un poco sorprendido
para ser exacto:
—¿será acaso mi lejana
enigmática musa
que me visita desde
ese misterioso
mundo de los sueños?
II ⎯ 02
2 comentarios:
Estas composiciones musicológicas con una factura lírica dan mustra una vez mas, de la cercanía que detenta nuestro Le Gris con el arte regio de las musas (gr. mousikos). Continuador de la obra de grandes literatos musicólogos tales como Cortazar, Carpentier, y en el caso europeo el caso del compositor Bartok. Nada mas cercano a la trova popular alemana que estas hermosas lineas.
gracias por tus palabras colega y maestro! seguimos en contacto para dar mas sablazos a 4 manos!
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